últimos días de la víctima

2006-07-03T15:28:00.000-07:00

Y, FINALMENTE, NACIÒ EMILIA...

2006-01-26T13:07:00.000-08:00

Es inútil.
Querer programar, modelar o intentar siquiera pensar un destino, se convierte ( más allá del evidente juego de palabras ) en un desatino.
¿Cuál es el futuro que soñé?
¿Padre de familia, con mi pareja, trabajando como uno más en algo medianamente simpático?
¿O suerte de estrella de rock, saliendo todas las noches, sin un trabajo fijo estable, y llevando la carga constante de "eterno pendejo"?
Supongo que el ideal era algo intermedio.
Ya pasé por la de "trabajar" en la radio, armando shows de rock and roll, trabajar de DJ, en antros, en cabarets, hasta en fiestas infantiles...
Cuando era chico escuchaba una radio. Quince años después, me encuentro programando la música que van a escuchar otros en esa radio.
Cuando era chico, iba a "bailar" a un lugar. Diez años después, me encuentro siendo el DJ residente del sitio.
¿Eso me llena? NO
Tengo casa propia si quiero. Tengo una chica que dice amarme como nadie.
¿Eso no era suficiente?
"¿Dónde querés trabajar?" , me preguntaba a mí mismo con frecuencia.
"En una disquería", era la respuesta más frecuente.
Hecho.
Tenés este trabajo en esta disquería ( casi sin calentarte ) y listo.
¿Eso me llena?
Otra vez, NO.
¿Entonces?
Un vacío se llena con algo. Se fue uno...
¿Un hijo? Necesito algo que me conmueva, que me sacuda de este aburrimiento constante.
Puede ser esa la clave: un hijo.
Veremos.

2006-01-06T14:27:00.000-08:00

morí yo.
y murió mi hijo.
Con la llegada del mágico embuste
pasto, agua, muerte...
cada vez menos lazos

vé en paz, TOTO

navega por aguas calmas

y salta hacia tu cielo

2005-12-25T16:44:00.000-08:00

2005-11-23T12:56:00.000-08:00

"EL HOMBRE DE LA ROSA"

(O de como una deuda de $200 pesos se transforma en un trabajo en un cabaret)

Ya les pasó a Los Beatles, claro.

Eso de trabajar en un cabaret, durmiendo poco, "musicalizando" los shows de las damiselas que en 4 u 8 minutos (dependiendo si bailan uno o dos temas) quitan todo velo de sus cuerpos para mostrarse desnudas como recién nacidas.

Qué contar?

El lugar en sí no está mal. Buenos equipos, buena música...

Bebo de arriba ( y miro también de arriba, en uno u otro sentido).

Me indican cosas como: "Ahora sube Romina y baila el tema 4 y el 7 de este compact", Escribana: -"Hacemos un sorteo"

Yo: - "Qué sorteamos?"

Escribana: - "Una chica".

Yo: - "Ah... bueno...".

La gente que asiste va desde la barra de amigotes "bananas" que les gritan cosas a las chicas y cuando estas los hacen subir al escenarios callan para siempre, al vejete verdoso... vaso de whisky en mano, mirada lasciva...

Mi trabajo incluye: música funcional y de shows, manejo de luces (del bar y del escenario), "animación", encendido y apagado constante de extractores e inyectores de aire, y programación del DVD.

Hay un par de números picantes ("La Morgue", "La Viuda", uno de Sadomasoquismo) y algún otro más convencional.

Cuando las luces del escenario se apagan, la música se corta, y se encienden las luces blancas, todo los empleados nos acercamos a la barra a tomar algo... las chicas ya no son las "comehombres" de hace media hora, ahora hablan de cosas banales (compras, novios, etc.), Milena, el transformista que me ayuda a conducir la noche, se quita todo y queda un joven de interesante parecido a Pablito Ruiz.

Afuera, el sol comienza a salir.

Una vecina baldea la puerta de su casa y mira ya acostumbrada a este extraño grupo de gente que sale del bar. Algunos taxis en la puerta esperan a las habituales clientas noche tras noche. "Nos vemos mañana" saluda Rita, la mujer que limpia el lugar.

Salgo de ahí tras 6 ó 7 horas de vivir en una realidad paralela donde todo es artificio.

Miro las caras de los demás y lo entiendo: ellos piensan lo mismo: "Ya Falta Menos"

2005-11-07T09:43:00.000-08:00

Todo fluye en espirales.

Cuando los átomos que bailan en mí se aburran y abandonen este cuerpo ¿En qué construcciones se volverán a juntar? ¿Qué palabras vacías volverán a susurrar?

Hacía mucho que no experimentaba el despegue físico.

Esa sutil elevación unos centímetros por encima del pecho. El acelerado ritmo cardíaco, el temblor en las febriles sienes.

Y siempre, al finalizar, la exhalación.

Como para confirmar la vuelta a salvo.

2005-10-25T19:09:00.000-07:00

"El barrio tiene un nuevo drogón", murmura una vieja asomada apenas por el hueco ruín que deja la cortina sobre el ventanal de la calle Reconquista.

Camino por el medio de la calle (adoquinada, of course) de frente a un inexistente tránsito.

Fumo uno contento.

Olor a fresco. El río es un simple generador de aire puro a un par de cuadras.

En el disc man, late Chet Baker.

Releer sobre la Generación Beat, obliga a ciertos placeres (y algunos excesos, para ser justos).

La tentación de la palabra es fuerte.

Arroyito de noche es bello.

Sobrio, por momentos... Misterioso, girando la vista.

Hay calles PRECIOSAS.

Perros amigos. Gatos huidizos.

Noches en Arroyito. Las que son. Las que vienen.

En el SILENCIO está la felicidad.

La PAZ.

2005-10-03T10:52:00.000-07:00

Finalmente, todo se reduce al azar.
El curso que toman las volutas de humo, el trozo de papel que elije el fuego para consumir en su ataque al cigarrillo.
Un segundo basta para liquidar un enamoramiento. Una duda. Una pregunta.
Dilatar ese primer beso esperando la mejor chance (y ya sabemos que pocas veces hay una segunda oportunidad).

Optar por no buscar el preservativo dejando todo librado a la suerte.

Y luego, un hombro perfecto. Blanquísimo (las mujeres tostadas nunca me parecieron atractivas, se sabe).
El infinito segundo previo al click del mousse. Ese aguantar el índice en el aire en una vana lucha contra la ley de gravedad (y el propio convencimiento).

Y un perro, en silencio, me dice todo. Me veo en sus ojos y algo cambia. Que se entienda: ÉL me muestra mi reflejo en sus ojos.

Y llega el calos a los dedos. El fuego podría consumir más que el papel. Cambio de posición.
El calor cada vez más cerca de mí. De mis dedos, mi boca y mi alma.
Finalmente, todo se reduce a pensarlo.
Y, entonces, serlo.

2005-09-26T07:03:00.000-07:00

SKATALITES.
Sábado 24 de septiembre, Teatro Armenio (BsAs)

Me gusta el reggae, diría Pitty.
Y me gusta la música en general. Uniendo los dos gustos, no es para nada dificil llegar hasta el Ska, género anterior al reggae y también originario de Jamaica.
Mientras a principios de los sesenta, el mundo vibraba al ritmo beatle, en Jamaica se volcaban a este ritmo "jazzeado" por momentos, pero con reminiscencias centroamericanas, también.
La banda que comenzó con este chiste fue Skatalites.
Dicen que de ahí surgió el reggae, haciendo más lento el ritmo, más cadencioso.

Con estos pocos datos me acerco hasta el Teatro Armenio (dentro de un club) para encontrarme con: mucho rasta, mucho skato, olores típicos y una banda.
Una banda que le pinta la cara a cualquiera. Ocho músicos en escena (dos saxos, trombón, y trompeta; teclado, guitarra, bajo y batería) más el excelente agregado de una de las vocalistas originales del combo: Doreen Schaffer (reconozco que el tribunero "olé, olé olé olé, Dorín, Dorínnnn" (sic) estuvo de más).
A pesar de ser 2 (aparte de la dama) los miembros originales de la banda (el otro es el baterista, Lloyd Knibb) la batuta está a cargo de Lester "Ska" Sterling. Este simpático hombrecito de rastas sopla el saxo con unas ganas y un virtuosismo contundente.
Casi dos horas de show a puro saltito desgasta y divierte.
En las gradas superiores, Flavio Cianciarullo, Sergio Rotman, Mimí Maura, Hugo Lobo y demás invitados ilustres (teniendo en cuenta que, guste o no, los Cadillacs difundieron bastante del ska que se conoce por acá) sonreían y bailaban.
Como todos los presentes.
Puntuación: XXXX (cuatro víctimas)

2005-09-14T06:33:00.000-07:00

Hoy me morí-

Sí. Hoy me morí. O me maté, que para el caso es lo mismo.
Entendí a la serpiente que muda su piel.
Me preguntaba por qué seguir sosteniendo una figura creada hace tantos años y ya obsoleta.
De qué me sirve ese gesto, esa pose?
Despojarme de pieles resecas.
En los últimos 5 años conocí a mucha gente.
Algunas personas fueron quedando en el camino por no saber cómo, no poder o no querer continuar con ese vínculo.
Necesito ser más liviano, pero siempre me costó desprenderme de los souvenirs (humanos o no).
No me gusta tirar revistas viejas, ni eliminar contactos, ni retirar saludos.
Pero, en ocasiones, se hace necesario para poder mirar de una buena vez (me resisto a poner "puta vez", yo no hablo así) hacia el frente.

Que sólo quede lo escencial. Lo verdadero. Lo real.

2005-08-22T07:25:00.000-07:00

Es curioso notar que el cielo sea asumido como algo tan banal.
Yo no puedo dejar de mirar hacia arriba con asombro y curiosidad.
Todavía siento la misma intranquilidad que sentía de niño al suponer que la Luna se podía caer sobre nosotros.
El sábado la Luna estaba buenísima... no podía dejar de mirarla. Un imán blanco y redondo.
Pero al comentárselo a algunas personas, sólo atinaban a decir: "ah...sí...bien...", sin el menor interés por disimular que no les importaba para nada el tema.
En fin... yo sigo mirando para arriba con asombro y curiosidad.
Sé que cuando la Luna caiga, voy a estar preparado.

2005-08-08T09:57:00.000-07:00

La tierra giró para acercarnos

La tierra giró para acercarnos,
giró sobre sí misma y en nosotros,
hasta juntarnos por fin en este sueño,
como fue escrito en el Simposio.
Pasaron noches, nieves y solsticios;
pasó el tiempo en minutos y milenios.
Una carreta que iba para Nínive llegó a Nebraska.
Un gallo cantó lejos del mundo,
en la previda a menos mil de nuestros padres.
La tierra giró musicalmente llevándonos a bordo;
no cesó de girar un solo instante,
como si tanto amor, tanto milagro,
sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito
entre las partituras del Simposio.

Eugenio Montejo (Caracas, Venezuela, 1938)

Se recomienda su lectura escuchando la banda sonora de "21 grams"

2005-08-07T14:07:00.000-07:00

Domingo. 16 hs. Elecciones.

Porro chico o tuca grande (depende de ese tipo de cosas ligadas a lo del vaso medio lleno o medio vacío) mediante, parto bajo una lluvia de sol (nótese lo esmerado de la figura) hacia cumplir con el deber cívico.
Me gusta votar, y más allá de las opciones que aparezcan o no, me parece que está bien ir a votar. SIEMPRE.
Eso de "Yo no voto, total todo es lo mismo" me parece HO-RRI-BLE.

Creo que en el padrón figuro como "214". Dos borrachos, pienso mientras le veo la cara de embolado al Presidente de mesa.
Entro-Busco-Encuentro-Inserto-Tomo voletas de recuerdo-Salgo-Vuelvo a insertar-Saludo-Me fuí.

2005-08-03T09:58:00.000-07:00

PINGÜINO

Por El Subcomandante Marcos*

Sucedió en uno de los cuarteles insurgentes, hace poco más de un mes, en las vísperas del alerta rojo. Me encontraba yo de paso, rumbo a la posición que sería el cuartel de la Comandancia General del EZLN. Ahí debía recoger a los insurgentes e insurgentas que formarían mi unidad durante el alerta rojo. El mando del cuartel, un teniente coronel insurgente, terminaba de levantar el campamento y tomaba las disposiciones para mover la impedimenta. Con el fin de no recargarse mucho en el suministro que mandan las bases de apoyo para el sostenimiento de las tropas insurgentes, los combatientes de esta unidad habían desarrollado algunos medios de subsistencia propios: una hortaliza y una granja. Se decidió que de las hortalizas se cargaba lo que se pudiera y lo demás quedaba a la buena de Dios. En cuanto a los pollos, gallinas y gallos, pues, la alternativa era comerlos o dejarlos. "Mejor los comemos nosotros y no los federales", decidieron, no sin razón, los hombres y mujeres (jóvenes menores de 20 años, la mayoría) que mantenían esa posición. Uno a uno, los animales fueron a parar a la olla y, de ahí, a los platos hondos de los combatientes. Tampoco eran muchos animales, así que en unos cuantos días la población avícola se había reducido a dos o tres ejemplares. Cuando sólo quedaba uno, precisamente el día de la partida, pasó lo que pasó... El último pollo empezó a caminar erguido, tal vez pretendiendo confundirse con nosotros y pasar desapercibido con esa postura. No sé mucho de zoología, pero parece que la constitución anatómica de los pollos no está hecha para caminar erguidos, así que, con el bamboleo que le producía el esfuerzo de mantenerse derecho, el pollo caminaba tambaleándose y sin atinar un rumbo preciso. Fue entonces que alguien dijo: "Parece pingüino". El hecho provocó risas y éstas derivaron en simpatía. El pollo parecía, es cierto, un pingüino, sólo le faltaba la pechera blanca. El caso es que las bromas terminaron por impedir que el "pingüino" tuviera el mismo destino que sus compañeros de granja. Llegó la hora de la salida y, revisando que no quedara nada, se dieron cuenta de que el pingüino estaba todavía ahí, tambaleándose de un lado a otro, pero sin volver a su posición neutral. "Llevémoslo", dije, y todos se quedaron viéndome para ver si bromeaba o era en serio. Fue la insurgenta Toñita la que se ofreció a llevarlo. Empezaba a llover y lo puso en su regazo, debajo de la pesada capa de plástico con la que la Toñita protegía su arma y su mochila del agua. Lloviendo, iniciamos la marcha. Llegó el pingüino hasta el cuartel general del EZLN y rápidamente se adaptó a la rutina de alerta rojo insurgente. A menudo se unía (siempre sin perder la descompostura de pingüino) a los insurgentes e insurgentas en la hora de la célula, o sea del estudio político. El tema de estos días es sobre las 13 demandas zapatistas, y los compañeros lo resumen bajo el título de "Por qué luchamos". Bueno, pues no me lo van a creer, pero cuando me he acercado a la reunión de la célula, pretextando la búsqueda de café caliente, he visto que el pingüino es el que pone más atención. Y no sólo, de tanto en tanto, picotea a alguno que se queda dormido en mitad de la plática política, como reconviniéndolo para que preste atención. No hay otro animal en el cuartel... digo, además de las culebras, las tarántulas "chibó", dos ratones de campo, los grillos, las hormigas, un número indeterminado (pero muy grande) de zancudos, y una cojolita que llega a cantar, probablemente porque se siente convocada por la música de cumbias, rancheras, corridos, de amores y de despecho que sale del pequeño radio que se usa para oír el noticiero matutino. Bueno, les decía que no hay otro animal, así que parece normal que el pingüino piense que nosotros somos sus congéneres y tienda a comportarse como uno más de nosotros. No habíamos advertido hasta qué grado había llegado, hasta que una tarde se negó a comer en el rincón que tiene destinado y se acercó a la mesa hecha de palos. "Pingüino" hizo un escándalo, más de pollo que de pingüino, hasta que comprendimos que quería comer con nosotros. Deben saber que la nueva identidad de pingüino le impide al ex pollo el volar el mínimo necesario para subir a la banca, así que es la insurgenta Erika quien lo sube y le da de comer de su plato. El capitán insurgente al mando me ha dicho que al pollo, quiero decir a Pingüino, no le gusta quedarse solo en la noche, tal vez porque teme que los tlacuaches lo puedan confundir con un pollo, y protesta hasta que alguien lo lleva a su techo. No tardará mucho tiempo en que la Erika y la Toñita le hagan con tela una pechera blanca (querían pintarlo con cal o con pintura de casa, pero logré disuadirlas... creo) para que no haya dudas de que es un pingüino y nadie lo confunda con un pollo. Ustedes pueden pensar que estoy, o estamos, delirando, pero lo que les cuento es cierto. Mientras tanto, Pingüino se ha convertido en parte de la Comandancia General del ezetaelene y, tal vez, podrán verlo con sus propios ojos quienes vengan a las reuniones preparatorias para la "Otra campaña". También es de suponer que Pingüino sea la mascota del equipo de fútbol del EZLN cuando se enfrente, próximamente, al Internazionale de Milán. Tal vez entonces alguien saque una foto para el recuerdo. Tal vez, pasado algo de tiempo y mirando la imagen, una niña o un niño preguntará: "Mamá, ¿y quiénes son los que están al lado de Pingüino?" (suspiro). ¿Saben qué? Se me ocurre ahora que nosotros somos como Pingüino, esforzándonos por erguirnos y hacernos un lugar en México, en América latina, en el mundo. Como de por sí no está en nuestra anatomía el viaje que emprenderemos, seguramente andaremos tambaleándonos, vacilantes y torpes, provocando risas y bromas. Aunque tal vez, también como Pingüino, provoquemos alguna simpatía y alguien, generoso, nos arrope y nos ayude, caminando con nosotros, a hacer lo que todo hombre, mujer o pingüino deben hacer, es decir, tratar siempre de ser mejores de la única forma posible, o sea luchando.

* De La Jornada de México.

2005-07-07T13:31:00.000-07:00

He recordado gestos supercariñosos de mi padre para conmigo (de pequeño) que había olvidado por completo.
Y volvieron así...varios y todos juntos.
Los cachetes, "estacionarlos", mi viejo "cuerpeando" a varios malos en un colectivo lleno rumbo a la cancha para protejerme de empujones.
Una carta de los reyes magos!
Las HUMIS, Super Fútbol, el Battle Run!
Y mi vieja...
Esas veladas tan copadas con Oscar y Mercedes (un matrimonio amigo) donde yo me dormía en sus piernas. Ella las movía al ritmo de la música y yo temblaba, pero era lindo, como una mecedora.
Ahí caigo en de quién heredé el gusto por "pasar discos".
Mi viejo era re DJ. Rompía las bolas toda la noche con un artista o disco en particular, y cuando se volvía de cenar, ponía el disco en cuestión.
Se tomaba grappa, ginebra, cognac... se comían unas uvas "maceradas" ("Grappa con uvas"). Se ponía una buena cantidad de grappa en un tupper, luego se colocaban unas uvas y se cerraba el tupper por 1 año!
Cuando se comían esas uvas...en fin!
A veces el after era en lo de Oscar, entonces mi viejo se iba "una corrida" hasta casa a buscar alguna botella, o un disco.
De adolescente (12 ó 13 años), esa tarea (la de ir a buscar cosas) la hacía yo.
Sonaba Zupay, tangos, Mercedes Sosa y jazz.
Se iba a comer el sábado a la noche: Bel´angelo, La Casa de doña Rosario, Blanco, Don Otto (donde se dejó de ir porque aguaban el chopp), Argentino, el Club Mar del Plata (con Divito y su "2 X 1" de cerveza. Servía 2 "lisos" y se tomaba 1). El club Amigos Unidos (que merece un capítulo aparte).
Volví a pasar el año pasado con Andrés. Era invierno. No nos quisieron vender un porrón. Nos fuimos tristes.
Recuerdo las bochas, el truco...
Saviñao y sus contornos! un club gallego donde tocaban Los alegres orenzanos, Los Madrileños. se comía arroz con pollo SIEMPRE.
"La quinta de López". Un paraiso. Cancha de fútbol con arco de verdad(el primero y único para mí por años!)
Correr, jugar entre esas oficinas (era una suerte de complejo de oficinas ferroviarias armadas en una "casa de fin de semana" de los capos ingleses de principio de siglo). Revisar escritorios, con almanaques de minas en bolas debajo de los vidrios.
Jugar con las máquinas de escribir.
A la noche: chopeada! y baile! y escondidas!
Y volver a casa "rendido".
Pero muy muy feliz.
Y mi mamá sigue sentada en el "AFTER" en casa...suena la música de fondo. Ella habla (conmigo en su falda) y yo siento un cadencioso vaivén.
Y me voy durmiendo.
Así...
Así...
Sss...

2005-06-13T13:01:00.000-07:00

salir del estanque. Animarse a trascender los límites estipulados por... ¿Por quién? Un pez caza mosquitos, otro se suicida saltando al vacío. Al más allá.
Otro cambia de agua y pecera e intenta adecuarse rápido y sin traumas a lo nuevo.
Me mudé.
Otra vez, sí...

2005-05-30T16:24:00.000-07:00

Nadie había notado el peculiar parecido entre George Clooney y nuestro querido Pocho, la Pantera??? (Disculpas por el espantoso Photoshop)

2005-05-19T11:20:00.000-07:00

Ryunosuke Akutagawa (1892-1927) , fue un escritor japonés nacido en Tokio, en 1892. Realizó sus estudios en la Universidad de su ciudad natal.
En sus obras se describe y plasma las formas de vida del Japón feudal, en una mezcla de la antigua literatura japonesa con las influencias de la narrativa europea de autores como France, Wilde, Symonds, Loti. Sus escritos neorrealistas reaccionan contra el naturalismo y el neorromanticismo. Fue ensayista, poeta, crítico y cuentista, con estilo y técnica brillantes.
El primer cuento que publicó fue Rashomon, en 1915. Fue combinado con un relato posterior, "En el bosque",para ser usados como argumento para el rodaje de la película Rashomon (1950), dirigida por el director de cine japonés Akira Kurosawa.
Escribió otros cuentos como La nariz, Kesa y Moritò, En el bosque, El biombo del infierno. Su última obra importante fue El engranaje (1927), una fábula sobre criaturas semejantes a duendes que reflejaba su depresión de aquella época.
Se suicidó en julio de 1927.

Yukio Mishima (1925-1970) , Autor prolífico, considerado por muchos críticos como el novelista japonés más importante del siglo XX. La revista Life le calificó “el Hemingway japonés” y el primer Premio Nóbel japonés, Yasunari Kawabata, declaró que un escritor con el talento de Mishima sólo aparecía cada 200 ó 300 años. Sus obras incluyen 40 novelas, poesía, ensayos y dramas modernos del “Kabuki Ja”. Fue nominado en tres ocasiones para el Premio Nóbel. Entre sus obras maestras se encuentran El pabellón de oro (1956) y la tetralogía El mar de la fertilidad (1965-70) es considerada su logro más importante.Yukio Mishima, seudónimo de Hiraoka Kimitake, nació en Tokio en 1925. Durante la 2ª Guerra Mundial no pudo alistarse en el ejército, pero trabajó en una factoría. Después de la guerra, estudió Derecho en la Universidad de Tokio. Su primera obra, Confesiones de una máscara, no tardó en llegar (1949). Su tema central fue el descubrimiento de su homosexualidad. Mishima tenía unas formas y manera de ser casi desagradables. Desde su adolescencia estuvo obsesionado y poseído por violentas fantasías que narró con todo lujo de detalles en sus obras. Algunas de ellas tienen un profundo tono autobiográfico y reflejan su pasión por el masoquismo y la preocupación por el cuerpo físico. La fascinación por la sangre, la muerte y el ritual son patentes en toda su carrera. Su primera masturbación, según cuenta en uno de sus libros, fue al observar una reproducción del martirio de San Sebastián, en uno de los numerosos libros de la biblioteca paterna. Yukio Mishima defendió siempre un retorno a las antiguas y ancestrales virtudes del pasado, así como al austero patriotismo del Japón imperial. También demostró ser un experto luchador de artes marciales, principalmente de karate y kendo. En 1955 inició un completo programa de pesas y mantenimiento muscular con la obsesión de que el paso del tiempo no dejase huella en su cuerpo. En 1968 fundó un club privado, que reclutó a más de 100 jóvenes soldados, dedicados a la recuperación del “Bushido”, el antiguo código de honor de los samuráis. En 1970 intentó llamar la atención de la opinión pública con sus ideas heroicas y patrióticas, sin ningún éxito. Mishima decidió entonces acabar con su vida cometiendo el seppuku (un corte profundo en el estómago, antiguo ritual de los samuráis). Ese mismo día, 25 noviembre 1970, el autor entregó su última novela El mar de la fertilidad.Como dramaturgo, Mishima demostró su interés por el teatro tradicional japonés y occidental. Entre sus dramas se encuentran Rokumeikan (1956), Madame de Sade (1965) que intentó analizar el Marqués de Sade desde el punto de vista femenino, y Mi amigo Hitler (1969). Mishima también escribió obras para el Kabuki. En Japón se le consideraba el único autor contemporáneo con el suficiente talento para escribirlas en el estilo tradicional.

Yasunari Kawabata(1899-1972) , Novelista japonés nacido en Osaka, graduado por la Universidad Imperial de Tokio. En la década de los años veinte formó parte de un grupo literario de jóvenes escritores conocido como neosensacionistas, partidarios del lirismo y del impresionismo en lugar del realismo social imperante. Poco a poco fue desarrollando un estilo propio, minucioso y episódico, que se manifiesta en su primera novela, Diario íntimo de mi decimosexto cumpleaños (1925). Con frecuencia se preocupó por la exploración de la soledad y los aspectos que bordean la sexualidad humana. Su novela País de nieve (1947), que trata de un hombre de negocios egocéntrico y su amante geisha, es muy conocida en Occidente. Otras obras suyas son las novelas Mil grullas (1959) y El sonido de la montaña (1970), así como dos volúmenes de relatos que se cuentan entre lo mejor de su obra: La casa de las bellezas durmientes (1961) y Lo bello y lo triste (1965). En 1972 se publicó de forma póstuma la biografía ficticia El maestro de Go, Kawabata fue el primer japonés que ganó el premio Nobel de Literatura en 1968, por su maestría narrativa, que expresa con gran sensibilidad el espíritu japonés. En 1972, enfermo y deprimido, se suicidó.

2005-05-17T10:33:00.000-07:00

Cuentan que en una de las últimas entrevistas que le hicieron al Diego, un periodista le preguntó: "Diego: ¿Qué es lo que más extrañás de jugar al fútbol?".
El Diego hizo silencio, pensó un instante y soltó una respuesta corta, simplemente bella y mágica: "lo que más extraño es el perfume del césped"

El atardecer es el momento más lindo del día. Aunque yo digo que habría que desterrar esa palabra y dejar el más correcto "anochecer". Algunos lo asocian con un final, pero es mucho más cercano a un comienzo... a la expectativa que genera la noche.
El cielo comienza a enrojecer, las luces, tímidamente. se van prendiendo.
Una suerte de cosquilleo revitaliza cada célula de mi pecho.
Adrenalina.

2005-05-12T14:15:00.000-07:00

Crónicas desde la sequía. Día 5.
"Una nueva esperanza"

Hay luces... datos... "que fulanito pegó..." , "que tal va a pegar...", etc...
Hicimos un llamado a la solidaridad desde la radio y conseguimos algo.
Me dicen que en la ciudad se sabe que hay por ahí...

Será cierto eso de la estrategia para desviar el consumo hacia la pasta base???
Será cierto eso de que en Paraguay se cansaron de vender acá, y prefieren negociar con mejores clientes???

En fín... sigue la resistencia

2005-05-08T14:29:00.000-07:00

Crónicas desde la sequía Día 1: Hace varios días, semanas, que no hay porro en Rosario y en gran parte del país (por lo charlado con amigos de otras ciudades). He visto como, paulatinamente, cambia el humor de la gente... Los pronósticos son desalentadores... Se habla de semanas, incluso meses. Ya hay gente volviendo al autocultivo, probando otras cosas. Me queda uno, y lo pienso aguantar hasta donde pueda... será difícil.

2005-04-17T15:45:00.000-07:00

...

2005-04-17T15:34:00.000-07:00

Tiempo de mudanzas... propias y de la gente querida. Hay que dejar el hogar. La puerta más colorida of town. Un estúpido demolerá un hermoso pasillo con vista al río para erigir una estúpida torre de departamentos. Ví, por primera vez, desde arriba, como levantan un somier y un sillón por los aires hasta un 7mo. piso con 2 sogas. Ví como el PEZ presintió el cambio de vivienda. Basta de penar. "... Ya pagué por quebrar la calma..."

2005-04-06T11:10:00.000-07:00

LOS RIESGOS DE LA "STANDARIZACIÓN"

Amigos: estamos asistiendo al asesinato de uno de los tesoros artísticos más preciados del siglo XX: los "standars".
Son más que perfectas piezas musicales de varios de los mejores autores de los últimos 100 años. Son parte del patrimonio musical de generaciones tras generaciones.
Autores como Cole Porter, George e Ira Gershwin, Bill Evans, Irving Berlin, Hoagy Carmichael, hasta el mismísimo Tom Jobim han creado preciosas piezas que, a lo largo de los años, han interpretado distintos artistas de maneras más o menos felices.
Pero, por desgracia, con el nuevo milenio, estas joyas, vaya a saber uno por qué extraña broma del destino, van camino a convertirse - si alguien no hace algo noble próximamente - en un pastiche cursi, comido, vomitado y vuelto a comer.
Hoy los "standars" están de moda. Eso no es del todo malo si se hubiera aprovechado la oportunidad para que la gente apropiada se hiciera cargo de eso.
Pero, lamentablemente, Frank ya no está, y Tony hace lo que puede - trata de "aggiornarse" compartiendo un disco y un DVD con K.D. Lang - entre tanto chanta.
Hay ejemplos muy puntuales: no es casual que Rod Steawart salga con una ¡TRILOGÍA! , sí, leyó bien, una TRILOGÍA dedicada al género - "The great american songbook" 1, 2 y 3 - amenazando al mismísimo Andrés Calamaro en el campo de las ediciones múltiples.
Aparecen por todos lados dulces niñas, más o menos conocidas, con cierto apego al mismo repertorio - Norah Jones, Diana Krall de Costello (je je) - que, más allá de interpretar más o menos bien, y tocar correctamente el piano, parecieran cansar después de un par de discos.
Otro riesgo de la "standarización" es el de mezclar estas composiciones, con clásicos de los 80´s - ¡pero en ese formato! - .
Un claro ejemplo de esto último es el programa - con edición de disco incluida - "Música para soñar" - o para "sonar" según algunos - .
Allí vemos mezclas de lo más diversas como "banana" Pueyrredón haciendo un temazo de Billy Joel - "Just the way you are" - o Emmanuel Horvilleur haciendo "Moonglow".
El problema no es el tema en sí, sino la actitud.
Malosetti aparece tocando desde una canción de cuna, hasta un tema de Memphis la blusera de la misma forma, y en esa conversión, algo se pierde, y casi nada se gana - "Moscato, pizza y fainá" no va a ser un temazo por más onda "cool" que se le quiera dar - .
También tenemos a Ligia Piro, que, como mérito presenta ser la hija de Susana Rinaldi y debuta con un disco llamado como ella.
Obviamente, en el repertorio vemos a Jobim, a Gershwin, a Evans...
Y un tema infaltable para que un disco de standars sea tal: "Summertime".
Oh! Ella Fitzgerald...sálvanos!

PD: Ligia Piro se presenta el sábado 9 de abril en La Comedia, de Rosario...

2005-03-27T13:39:00.000-08:00

La búsqueda de la libertad (II)

"Creo que todos buscamos lo mismo, no sabemos muy bien qué es ni dónde está, oimos hablar de la hermana más hermosa que se busca y no se puede encontrar.
La conocen los que la perdieron, los que la vieron de cerca irse muy lejos, y los que la volvieron a encontrar, la conocen los presos, la libertad.
Algunos faloperos, algunos con problemas de dinero porque se despiertan soñándola, algunos que nacieron en el tiempo equivocado, la libertad.
Todos los marginales del fin del mundo, esclavos de alguna necesidad. Los que sueñan despiertos, los que no pueden dormir, la libertad.
Algunos tristemente enamorados, pagando todavía el precio del amor. Algunos que no pueden esperar y no aguantan más la necesidad.
Algunos cautivos de eso, que no saben donde mirar, tengo algunos hermanos y una hermana muy hermosa, la libertad.
Igual que Norberto me pregunto muchas veces dónde está y no dejo de pensar, será solamente una palabra, la hermana hermosa, la libertad." (Andrés Calamaro)

Los caminos que se recorren en busca de la "gran L" suelen ser curiosos.
Calamaro encontró un espacio cómodo y amplio donde sentirse libre.
Se lo ve en paz.
Al menos, esa es la impresión que me dejó en Cosquín.
Y hoy, escuchando ese tema extraído de aquél concierto, pude ver un poco más claro cual era MI camino...

2005-03-15T07:28:00.000-08:00

La búsqueda de la libertad. (I)

"A dónde está la libertad..." (Norberto Napolitano)

Ese es el tema. Buscar un lugar, un espacio donde sentirse LIBRE.
Si no, para qué?
Creo ser libre. Hago casi siempre lo que quiero. Ahí es donde yo ubico la libertad...en la posibilidad de no estar atado a casi nada... o al menos a nada que no sea dictado por el corazón.
En la radio, en la hoja, al dormir. Siempre pienso en ella.
Sale cara la libertad. Pero ese precio DEBE pagarse para poder valorarla.
Aún no puedo despegarme del chico de 18 años. No puedo verlo como "otro". Todavía siento que soy ESE.
No se debería tener más ataduras que las que te imponga el corazón.
Seamos del amor...

to be continued...

2005-02-28T18:33:00.000-08:00

¡Ya está!
Me cansé de esas remeras todas iguales a un ritmo de 3 por cuadra.
Sobre todo, las de chicas. Esas con leyendas como: "This is what you want" o "Nobody is prefect but me".
¿Tanto cuesta tratar al menos de no ponerse una remera taaaaannn gastada?
No me salgan con cuestiones monetarias, porque estoy seguro de que debe haber remeras más baratas que esas y sin una "leyenda clishé".
Y ni siquiera me pongo en exquisito con las de Homero, Barny y el resto de Los Simpsons.
Son esas con leyendas "ingeniosas" (¿?) las que me sacan.
Además, he visto una inmensa mayoría de chicas realmente fieritas (y no de esas que dependen de la apreciación personal) ... unánimemente feas, diría, portando ese tipo de remeras con aire de: "sí... sé que morís por poseerme, Laport".
Lo cual me dispara a otra punta del problema: Las damas que se calzan esas prendas...¿se sienten más deseables de verdad?
En fin, si alguien tiene respuestas, o algún comentario al respecto, ya saben qué hacer...

2005-02-07T15:51:00.000-08:00

El alegre paso del NO SER al SER.
Un rodar líquido.
El Dios de la tempestad y la lluvia lleva en sus manos el rayo y se yergue sobre un toro.
Y entonces, a esa altura, ví la realidad en dos planos independientes, autónomos.
Mientras el primer plano (la ventana) se acercaba, el segundo (la arboleda) se alejaba.
Eso sí, ambos planos vibraban al mismo ritmo... parecían entregarse a una frenética danza ritual.
El sol se pinta de mil colores para ingresar al hogar. Él tambien quiere estar.

2005-01-25T12:52:00.000-08:00

Ah... malditas las horas en que el tosco guardia se acerca a la minúscula abertura en forma de cuadrado sobre la gruesa puerta de este nauseabundo calabozo.
Su presencia comprime aún más los átomos del aire y lo hace bastante más denso.
El calor me lleva atontado. Me veo a mí mismo tirado sobre los fardos que hacen las veces de catre sin la menor reacción.
Sólo un milagro podrá despertarme mañana.
O, tal vez, cerrar los ojos para nunca jamás despertar y así, entregado a Orfeo, descubrir nuevas percepciones, líquidas realidades y, al menos, volver a soñar.

2005-01-13T05:35:00.000-08:00

CULPABLE

La bala que finalmente me mataría, tardó una eternidad en impactar mi cuerpo. En todo ese tiempo, pude pensar en ...
Pensar. Cómo disfrutaba el pensar solamente.
Sentarme junto a la ventana, mirar hacia fuera y pensar. Sentarme en la oscuridad, mirar hacia adentro y pensar.
Amaba pensar. Un amor vano, por cierto, si tenemos en cuenta que la persona que está detrás del arma en este mismo instante es la más impensada.
Y, paradójicamente, pienso en ella. En su amplia sonrisa, vasta como un continente, que fuera mi abrigo en noches gélidas. En sus ojos perfectos, paradigmas de lo bello, que ahora me miran ardientes como una tea insaciable, por encima del revólver.
No termino de entender cómo llegamos a esta situación, pero me siento merecedor del castigo que ha elegido.
No nos conocimos en el momento más propicio, es cierto.
Yo estaba experimentando con la crueldad. Quería forzar ciertos límites, saber hasta donde llegarían por mí, aquellos que decían quererme. Y ella ... ella era una flor. Tan frágil y delicada. A veces tenía miedo de tocarla y arruinar su pureza absoluta. Mis manos rodeaban su cara con tanto cuidado como si el solo contacto pudiera dañarla. No quería siquiera respirar a su lado por temor a acabar todo su mágico perfume.
Y sin embargo, con todo lo que la quería, la herí.
Sólo una cosa me pidió después de confesarme que me amaba. Sólo una. Que no la hiera. Y yo, borracho por el amor, asentí sin pensar en el estúpido momento que estaba atravesando. La herí.
Ahora podría decir que no fue adrede, que no me di cuenta, pero estaría mintiendo. Yo sabía perfectamente lo que hacía cuando hice lo que hice. Era plenamente conciente de que eso la lastimaría de tal modo que cambiaría su esencia para siempre. Y vaya si lo hizo. Ahora me apunta con odio, con asco. Pero su odio y su asco, jamás podrán compararse con el que yo siento ahora por mí. Creo que de tener el valor, le pediría que deje que me dispare yo solo, pero ella no me dejaría, me ama demasiado. Por eso prefiere hacerlo ella. No me quedaron amigos. A mis parientes no los vi más. Sólo ella ocupaba mi vida. Ella y mi inconcebible proyecto.
Recuerdo, también, que cuando se lo dije, sólo atinó a mirarme con una expresión extraña en la cara. Una expresión más relacionada con la pena que con el miedo o el odio. No creí, entonces, que las cosas terminarían así. Sentado en una silla desvencijada, con las manos atadas por detrás con un alambre que rasga la carne de mis muñecas. Con sed, pero también con un resto de integridad, como para saberme juzgado con absoluta razón.
La miro tristemente, y puedo vislumbrar en sus ojos un dolor inconmensurable. Quisiera seguir vivo lo suficiente para eliminar ese dolor, pero sé que es imposible.
No me habla. No le hablo.
Igual, no sabría que decirle. No conozco las palabras para aproximarme a lo arrepentido que estoy. No creo que existan.
Sus dos manos se ven tan pequeñas aferrando el hierro asesino del revólver. Están blancas, como siempre.
Sus caricias eran la paz. Mi paz.
En eso pensaba cuando la bala, al fin, me quitó la vida.

Circa 1992

2005-01-01T14:21:00.000-08:00

Un día más.
Cada vez más alejado de lo ritual.
Paso "año nuevo" por primera vez en 27 años fuera de mi casa - llamé a las 00:10 para decir "jelou" - .
Ví muchos recitales este año.
Intenté recordar todos y no pude - el "éxito" radial también incluye falta de entradas para el recuerdo - .

Hago un pequeño raconto personal:
En el ANFITEATRO: Cerati, Charly García, Café Tacuba, Los Pericos, Ely Guerra, Divididos, Babasónicos, The Wailers, Los Cafres, Karamelo Santo, etc...

En el PATIO DE LA MADERA: Las Pelotas.

En el SÓTANO: Los Cafres, Gran Martel, Intoxicados, Chala Rasta, etc...

En la SALA LAVARDÉN: Baccarat, Reincidentes, Omar Mollo, etc...

En WILLY DIXON: Las Manos de Filippi, La Vela Puerca, Riff, Gillespie, Mississippi Blues Band, Skay, Kapanga, etc...

Ví a Molotov - muy feo - , a Javier Malosetti - muy bueno - , fui acreditado al Baradero Rock - Attaque 77 feo, Almafuerte detestable, No te va a gustar mmm, Jóvenes Pordioseros rocanroll!! - .
Ví 2 veces a Mimí Maura.
Ví a Ibrahim Ferrer en Obras en, quizás, el mejor show que ví en el año.

Ví a casi todas las bandas de Rosario: Cielo Razzo, Vándalos, Vudú, Coelacanto, Rosario Smowing, Patagonia ReVelde, Murió de Asco, Nitro 220, El Vagón, Vinotinto, Om, etc...

Quise, me quisieron, insulté, fui insultado.
Elegí, me eligieron, investigué.
Conocí un par de productos/efectos nuevos.

Ahora produzco shows - je - .

Brinden, amargos !!!

2004-12-15T18:10:00.000-08:00

Hay que blanquear, hay que blanquear...

Hoy estaba pensando que, muchas veces, uno se esfuerza por que le guste algo.
Puede ser algún músico, una película, un libro o lo que sea.
Y a veces, hay cosas que hasta queda bien decir que nos gustan. Pero no.
Sabemos que no.

A saber, una pequeña lista personal:

* Pink Floyd: Todo bien con esta gente, pero son esas cosas que no te pueden gustar a medias... no sirve el "y... me gustan unos temas..." no no... acá la cuestión es que, habiendo escuchado muchos de sus discos, no me pega... no sé. Hasta llegó el punto que me guste más "Dub side of the moon", la versión reggae de "The dark side of the moon", que el mismísimo disco de Floyd... algo mal hay ahí.

* The Cure: Acá el tema es diferente. Escuché menos a la banda, me gustan ciertos hits ultra-quemados ("Friday in love", "Boys don´t cry", "In between days", etc...) pero no más.
Y ya no compro esa postura "dark cuarentona" de Robert Smith (gordo, papada flotante, pero con el spray a full).

* Radiohead: En la época de "OK Computer" el que no escuchaba Radiohead, no entendía nada, no existía, musicalmente hablando. OK, yo no lo "compré", ni hoy me gusta. Esa cosa "tragicómica" del cantante... con esa cara...no lo puedo tomar en serio! Y esa voz quebrada made in Vicentico... no.
No compro.

* Virus: LLegamos a las bandas nacionales.
Que eran desenfadados, que influenciaron a todo el mundo, que Moura era un genio. No sé, para mí Virus es "Wadu wadu" (¿?) y lo más pedorro de los 80´s.
Moura tenía carisma, sí.
Como Cucho.

Continuará...

2004-12-13T22:48:00.000-08:00

"FAUNA DE SAL"

(Gustavo Cerati en el Anfiteatro Municipal de Rosario)

Sábado 11 de diciembre. Minutos apenas pasan de las 22:30.

Suenan los primeros acordes de "Tu locura" la última incursión "televisiva" de Cerati (igual, me quedo con la de la promo de Quilmes). La gente sólo acompaña meneando la cabeza.

En el diario "más vendido" de la ciudad, días antes, el mismísimo Gustavo adelantaba un show más "rockero", más "guitarrero".
Lo primero que hizo para lograrlo fue armar una propicia lista de temas.
Por eso resurgieron melodías de discos de los primeros ´90´s ("Amor amarillo", "Dinamo").

De los 22 temas, 8 fueron de esos discos contra sólo 6 de "Siempre es hoy", su último trabajo de estudio.
Así, no sorprendió el riff de arranque de "Amor amarillo", tema que abre el disco homónimo, con algo de épico, por que no decirlo.

Sería medio plomo ponerse a desgranar tema por tema.

Pero fue muy interesante ver las reacciones del público ceratiano (gente "cool" si la hay) ante temas decididamente rockeros (al menos, en la ejecución de esa noche).
Yo creí estar en otro espectáculo cuando ví a un par de treintañeros sacudir la cabeza de atrás hacia adelante y visceversa (al mejor estilo "Beavies and Butt-Head") ante algún solo típico de "guitar hero".

Las miradas heladas. Encantadas ante la imagen múltiple de un artista relajado.

Estatuas de sal.

Y allí lo comprendí.
Eso de la fauna de sal incluído en "Lisa", una de sus más bellas canciones (acompañada con imágenes acordes).

Un público petrificado frente a un ícono pop que quizo rockear.

Al menos un ratito.

Como para no petrificarse.

Perlitas: "Pulsar", "Puente" (himno al mútuo agradecimiento artista-espectadores), "Rombos", "No te creo" (con video al unísono) y "Vuelta por el Universo".

"Nos tocó otra linda noche"...
Vaya que sí.

2004-12-07T10:10:00.000-08:00

Chequéen esta página con muy graciosas animaciones sobre trailers de películas bastante famosas.
http://www.angryalien.com/

2004-12-05T13:39:00.000-08:00

Tenía que pasar por el departamento para ver si habían tirado algún impuesto por debajo de la puerta.
Para tan riesgosa misión, me preparé un porro del tamaño de mi pulgar derecho, cargué el discman y me puse las gafas.
Salí al atardecer.
Luego de recoger los dos sobres que reposaban al pie de la puerta, fui hasta el dormitorio, abrí las persianas, me coloqué los auriculares, y apreté PLAY.
Prendí el porro.
Después de escuchar siete u ocho temas, me levanté de la cama. Cerré la ventana. Fui al baño, apagué las luces y salí de allí.
Luché contra una cerradura que jugaba con mi llave delatando mi estado.
Comencé a caminar de vuelta a casa pensando en las mil noches.
Saqué un cálculo a las apuradas y concluí en que a esta altura de mi vida, ya debo haber salido más de mil noches.
Doblaba como un autómata las esquinas escuchando el disco que saltaba por las irregularidades en la vereda.
En un momento me encontré mirando el cielo. Azul oscuro, casi petróleo. Toda la negrura viniendo del Este.
Y ahí la vi.
Una estrella fugaz.
O una nave espacial de otro planeta.
Un proyecto secreto de la NASA para invadirnos.
Lo pensé dos veces, y la nave espacial o el proyecto secreto de la NASA, para nosotros era lo mismo.
Me incliné por la primera opción: la estrella fugaz.
Pedí un deseo.
Crucé las vías, ya divisaba mi casa.
La última vez que miré al Oeste, el sol acababa de morir.

2004-11-25T13:40:00.000-08:00

No suelo "subir" cosas externas, pero en esta ocasión quiero compartir unos conceptos de Claudio Kleiman sobre qué significa ser independiente dentro del Rock nacional.
Que lo aprovechen...

El ser independiente x Claudio Kleiman

A esta altura, el concepto de independiente es muy amplio, mucho más que antes. Si vamos a los comienzos, cuando había una industria discográfica muy fuerte y poderosa, independiente era el músico que hacía su propio trabajo por fuera de la estructura del mainstream, de la estructura de la industria. Cada uno organizaba sus propios recitales independientemente de las agencias que "managereaban" todos los números; encaraban sus propias producciones discográficas, y un paso más allá, hacían lo mismo con la edición. Había muchos grados de independencia. Podían serlo del primero al último de los pasos, o hacer combinaciones entre ellos.La primera experiencia más o menos trascendente, con mayor envergadura, fue la del sello Mandioca, dirigido por Jorge Alvarez. Él venía de una experiencia similar pero dentro del mundo editorial, en medio del boom de la literatura latinoamericana, en la década del sesenta. Y vio venir al rock nacional como movimiento cultural muy poderoso, y se propuso trasladar la idea a la música. Un tipo visionario. También flotaba el ejemplo de Los Beatles, que después de hacer toda su carrera en EMI crearon su sello independiente: Apple. Y acá dijeron ‘si Los Beatles hacen Apple, por qué nosotros no podemos hacer Mandioca?Al igual que con el sello de Los Beatles, el intento de Mandioca no duró mucho, porque no había experiencia en el proceso de comercialización; estaba sí más desarrollada la parte artística. En su momento, el sello concentró a muchos artistas. Menos Almendra, que estaba fichada para RCA, tuvo a los principales artistas que surgían en el movimiento del rock nacional: Manal, Vox Dei, Miguel Abuelo, etc. Inclusive, lo primero que hizo La Cofradía de la Flor Solar también fue un simple para Mandioca.Cuando se fundió, le vendió todo a Microfón, un sello nacional dedicado al folklore, tango, música berreta, de todo, dirigido por los hermanos Kaminsky. Entonces, para poder reeditar todo el material de rock de Mandioca, crearon un subsello llamado Talent. La independencia de Talent fue relativa, porque obviamente dependían de una empresa mayor.
Lo que siguió, en importancia y cronológicamente, fue MIA (Músicos Independientes Argentinos), una experiencia muy original porque tuvo poca relación con el espectro del rock nacional e internacional. La idea surgió de una familia de Villa Adelina, en forma absolutamente independiente. Armaron su sala de ensayo, consiguieron la manera de editar sus discos, y crearon un sello: Ciclo III, un nombre basado en el libro "Cómo vino la mano", de Miguel Grinberg, que dividía la historia del rock en tres etapas. Y eso fue como decir "estamos dando nacimiento a una nueva etapa del rock nacional".
En Transparencias (primer LP de MIA), las tapas se armaron una por una, un laburo increíble. Era una portada de cartón y tela que te duraba toda la vida. En eso estaba presente la idea del hippismo, la comunidad, pero con características propias para no cometer los mismos errores. Ellos mismos salían a repartir los discos, a dejarlos en las disquerías, y llegaron a hacerle financiar al público sus trabajos. Armaron un fichero con los datos que iba llenando la gente en sus recitales, y les ofrecían comprar el disco por anticipado, antes de grabarlo. Así la gente lo pagaba, ellos lo grababan y se lo mandaban. De esa forma se ganaron todo el aprecio, y eso fue capitalizar la experiencia hippie. La otra gran experiencia fue la de Los Redondos, a los que conocí muy temprano. Ellos hicieron un periodo de exploración por las grabadoras, y se dieron cuenta de que todo les olía muy trucho. Se contactaron con MIA, y ellos los guiaron en cómo manejarse, sobre todo en la parte legal. Así grabaron el primer disco (Gulp!) en los estudios de MIA, con Lito Vitale como técnico. Después agarraron la estructura legal de Del Cielito Records y se manejaron por ahí.En la década del 80, llegó Radio Trípoli, en una etapa pospunk. Y el punk tenía el axioma "hacelo vos mismo"; cualquiera podía grabar y editar su disco. A partir del "hacelo vos mismo" se le dio un nuevo impulso al formato del single y el doble, de dos y cuatro temas. Trípoli vio también que se venía un nuevo movimiento, que involucraba al punk y pospunk argentinos. Algo que rompía con lo anterior. Y empezaron a editar discos, de bandas como Massacre Palestina y otras. El primer LP que editaron fue Invasión 88, el comienzo de todo. Y el formato también era original, y respondía al modelo de sello independiente de punk inglés, con vinilos de colores y objetos aparte del disco.

El advenimiento del CD cambió radicalmente las cosas, porque convirtió en realidad el enunciado del punk. Hoy en día un grupo puede tener su disco antes de existir. Se democratizó mucho el acceso a la grabación, y por otro lado se produjo la desaparición de la industria discográfica en los términos en los que se la conocía durante la era del disco fonográfico. Ahora hay que ver que forma toma todo esto. Las grabadoras apuntan a los números masivos porque tienen una estructura grande que mantener. Por otro lado, si un músico independiente saca una edición, y vende mil o dos mil copias, eso le alcanza para salvar los gastos y ganar algo de guita. Al democratizarse el acceso a la grabación, y cerrarse las grabadoras grandes en torno a unos pocos números, prácticamente no ha quedado lugar para el rock, sólo para los números más fuertes. La industria discográfica está en un proceso de destrucción, o quizás de recomposición, en el que aparecerá con una nueva forma. Entonces, la irrupción de estos medios electrónicos provocó una crisis, y la actual industria es un remanente de algo que ya fue.
Hay distintas escalas dentro de la independencia. Fito Páez o La Renga se hicieron independientes después de experiencias en sellos grandes, y eso es muy distinto a una banda que recién empieza. Para los establecidos prácticamente no hay diferencia, muchos de ellos tienen sus propios estudios, sin limitaciones presupuestarias ni horarias. En cuanto a la distribución, también hay formas independientes de hacerlo, y tampoco hay tanta diferencia entre la labor que pueden hacer DBN o PopArt, a la de una grabadora grande.
Ese vacío que dejaron las grabadoras, que a lo sumo manejan dos o tres números, fue cubierto, por un lado, por las ediciones independientes, y por otro, por los sellos independientes, que están haciendo el laburo que las grandes no hacen. Habría que apuntar la experiencia de Ultrapop, Indice Virgen, Aqua Records, DBN –que es sello y distribuye los sellos independientes de sus bandas-; Besótico de El Otro Yo, Ugly de Boom Boom Kid, El Farolito, Silly Records, de Las Pelotas, y Pop Art con Tocka Discos, que agarró a muchas bandas que habían quedado afuera de los sellos grandes. Todo eso, sumado a la Unión de Músicos Independientes.
Para el que escucha el producto existe una diferencia, pero que no pasa tanto por el sonido, por si algo está mejor o peor grabado. El público de rock tiene en cuenta la actitud. A grupos como La Renga, Los Piojos, Los Redondos o El Otro Yo, se los aprecia porque se los ve como coherentes ideológicamente. Lo que hacen, lo que cantan y cómo llevan adelante su historia. Aunque tampoco es determinante, porque hay algunos en sellos grandes que son creíbles, como La Bersuit, y otros independientes que no los son.¿La Renga dejó de ser independiente cuando firmó contrato con Universal? Me parece que no cambió nada. Empezaron a hacer discos mejor producidos pero, en todo caso, lo que cambió fue para mejor. Y eso igualmente hubiera sucedido si hubiesen continuado grabando por su cuenta. Era un paso lógico en la evolución del grupo. En este momento, el "ser independiente" quizás tenga más que ver con lo ideológico, con una postura, que con lo formal. Hoy, un grupo se define como independiente por la actitud.

2004-11-21T13:00:00.000-08:00

Hace cerca de un mes y medio estoy haciendo radio todos los días.
Nos estamos encargando (además) de organizar fiestas con recitales de 2 bandas todos los viernes en Animal.
Sigo en el cyber.
A veces, opero otros programas de la radio.
(...) Me prometo no "hacer público" "eso".
Parece sobrevenir algún tipo de calma. Me trae mala espina.
Por lo general, ninguna calma es duradera, ni reconfortante al final.
Trato de no pelearme con nadie. Aunque mis "antagonistas" son demasiado aburridos.
Todo taaaan chato, taaaan choto.
Me cansé de leer boludeces, consejos, postulados, opiniones...
Me quedo conmigo.
En fín, supongo que probaré el "danonino"... o volveré a las andadas.

2004-11-04T16:22:00.000-08:00

Todas las pestes arrecian La inmunidad está lejos, mejor dejarse tocar y desear despertar. Nada más. Nada menos. Y escuchar H2O...

2004-10-11T20:08:00.000-07:00

Tengo una ventana en la cabeza. La veo reflejada en otra ventana.

Una gran ventana con postigos que se abren a la noche.

UN REFLEJO DE OTRO REFLEJO.

2004-10-05T14:40:00.000-07:00

La nueva caja boba

Primero habrá sido la radio, supongo. Ya en nuestras épocas, la imagen más cabal de "caja boba" fue la tele. Más adelante, con la llegada de la tecnología actual, el viejo televisor sucumbió ante la llegada de la PC. El reinado de las computadoras está firme, es cierto, pero desde hace unos años, y cada vez más rápido, otro reino se impone. A pasos agigantados crece el tiempo del CELULAR. Primero eran unas valijas incomodísimas, que uno debía llevar colgadas. El aparato en sí no difería demasiado (en tamaño y en diseño) de un teléfono común. La única y fundamental ventaja era que podía llevarse por ahí. Luego vinieron los "ladrillos", aquellos celulares grises que podían pararse, también grandotes, pero ya sin mochilas. Fueron los primeros en ser "masivos". Luego comenzaría la "carrera del tamaño" con los Nokia como abanderados. Pero aún eran grandes, parece. Desde hace unos 8 años, cada vez son más pequeños y livianos... cómodos, dicen algunos. Pero les faltaba algo para imponer un mandato, les faltaba una atracción. Y allí se lanzaron las grandes marcas a un frenesí de accesorios, utilidades, etcétera. Que el "vibrador", que los jueguitos, que los "ring tones", que los mensajes de texto, que Internet, que la cámara de fotos, ahora la filmadora... Se convirtieron en centros de entretenimiento. Ya no son meros teléfonos portátiles: ahora son computadoras, cámaras, equipos de audio, todo en unas porquerías de 10 cm por 5 cm. ¿Hasta dónde llegará el "avance celular"?... ¿En algún momento convertirán en obsoletos a todos los demás "chiches" tecnológicos? Y eso no es todo. Ahora, desde los adolescentes "IN", que se comunican vía mensajitos de texto plagados de "K´s", hasta los jóvenes cancheros en el manejo de un súper teléfono, toooodos están como embobados frente a los radiantes colores de las pantallitas cada vez más diminutas de esos bichos. Es frecuente ver a un grupo de teenagers reunidos por ahí pero cada uno checkeando su propio aparatejo con un hilo de baba bordeando sus comisuras y un gesto como ido. La PC sigue ganando, pero el imperio del celular cada vez se acerca más. Ellos, contentos.

2004-09-23T07:43:00.000-07:00

La palabra elidida. Los diversos significados que podemos darle a lo sonoro. "Allanarme", dije. E inmediatamente se abrió en alguna parte interna cercana a la fachada cerebral un cajoncito con varias acepciones. "Hacerme llano", pensé primero. Simplificar el discurso que, es cierto, venía medio rebuscado, entramado de maneras tan diversas como la lengua misma. Pero luego pensé en un allanamiento, y llevé el término "allanarme" a una suerte de búsqueda propia e interna. Búsqueda salvaje, compulsiva y desprolija en pos de una prueba, de una verdad. En las ramas, por las que uno se va asiduamente en pleno discurso nocturno todo tiene múltiples acepciones. Incluso lo único y distinto. Por una vida más cercana a esas ramas, brindo esta noche.

2004-09-13T15:30:00.000-07:00

Composición. Tema:

"LAS PRIORIDADES Y LAS DECISIONES"

Desde muy temprana edad, intuí que el tema de las prioridades era importante. Saber qué y cuándo se quiere algo. Saber que hay un orden - aun dentro del caos - para acomodar ciertas cosas, unas antes y otras después.

Una suerte de valoración que distinga lo fundamental de lo accesorio.

Quizás sea para medir entre distintas opciones simultáneas, para decidir entre lo urgente y lo que puede demorar un poco más...pero hay que sentar y respetar prioridades. Aunque más no sea en el fuero más íntimo.

Ahora veamos, muchas veces uno se para frente a una encrucijada y mira hacia ambos lados sin estar muy convencido de qué camino tomar... sin una prioridad. ¿Cómo se decide en esos casos? ¿Cómo saber qué camino es el correcto?

Y pasa el tiempo, se hace de noche mil veces y seguimos parados frente a la disyuntiva con una mano en el mentón y el ceño fruncido.

Pero mágicamente, muchas veces esa decisión, esa elección que nos parecía imposible, aparece, se manifiesta tan claramente que nos es imposible ignorarla.

Sin lógica. Sin ciencia. Casualmente, a veces.

Pero es curioso cuando esa "maraña" se desenvuelve por factores externos. Ante la pasividad o la falta de elementos propios, muchas veces pequeños detalles o decisiones de otros allanan caminos propios. Como cuando por ser educados dejamos que otro elija primero el vaso. Automáticamente, esa elección externa influye directamente en la nuestra.

Como hacer la plancha y dejar que la marea nos lleve al puerto que se le cante.

Y a veces, la marea coincide con nuestras prioridades.

2004-09-01T23:42:00.000-07:00

::::::SOBRE LA TENTACIÓN::::::

No sé qué hora es. La vigilia mezcla luces con sueños. Aparece una palabra: TENTACIÓN. Históricamente, la palabra tentación siempre connotó algo negativo. "La atracción a cometer un acto imprudente o inmoral, especialmente por una recompensa ofrecida (o percibida)", dicen algunos. "Instigación o estímulo que induce el deseo de algo", aseguran otros. Si nos vamos al árido campo religioso, nos encontramos con la tentación sufrida por el mismísimo Jesús a manos del "Malo": No os ha sobrevenido ninguna tentación que no sea humana, pero fiel es Dios que no os dejará ser tentados más de lo que podáis resistir, sino que os dará juntamente con la tentación, la salida para que podáis soportar" ( I Corintios 10:13)... Buah... es decir que el tipo te da la tentación... pero no es tal, porque te da una que puedas resistir. No es de lo que estoy hablando. No no. Hablo de otra cosa. Desde el archiconocido: "... y no nos dejes caer en la tentación...", que aun siendo ateos conocemos a la perfección como la letra de "Rosa Rosa", aunque nunca hayamos tenido un disco de Sandro en casa, hasta las galletitas Tentaciones, hay toda una gama de usos y abusos del término... Pero el asunto es que yo creo que la TENTACIÓN es algo noble. Más aún, es algo puro. ¿Qué otra cosa es la palabra en cuestión más que sentirse perdidamente atraído por algo o alguien? Siempre que se habla de tentación se habla de prohibición, de RESISTENCIA. Yo abogo por quebrar toda resistencia y ceder sonrientemente a la dulce tentación.
"La mejor manera de librarse de la tentación es dejarse caer en ella" (O. Wilde)... aunque sabemos a qué tipo de tentación se refería Oscarcito.

PD: En cada Institución en la que no se hayan reportado casos de acoso sexual, habría que averigüar si fue por la gran resistencia de su gente, o porque son todos muy feos...

2004-08-20T14:42:00.000-07:00

ELOGIO DE LO BELLO. En el transcurso de los últimos días, llegó a mí con la fuerza de un alud (no confundir con laúd), la certeza de que existe LO BELLO, y que esto es más importante que "la belleza". LO BELLO radica en un bienestar automático que inunda nuestros cuerpos de una suerte de líquido anesteciante y estimulante a la vez. Este bienestar puede llegarnos por cualquiera de nuestros sentidos (olfato, tacto, vista, gusto, audición). Mientras que la belleza puede ser efímera, LO BELLO perdura como una constante. Su recuerdo es algo patente, fijo y presente. En este breve elogio de LO BELLO, quiero compartir algunas perlas relacionadas con eso: * "El libro de Manuel", de Cortázar (chequear "capítulo" 8, cuando habla del puente entre el Hombre viejo y el Hombre nuevo en relación a la música de Stockhausen)...*"Inútil paisagem" (Jobim) en versión de Sakamoto y los dos Morelenbaum, en el disco CASA ... en realidad, todo el disco es bello (incluso su portada, que muestro acá). Recomiendo su escucha en el crepúsculo.

2004-08-12T14:20:00.000-07:00

ACLARACIÓN: Fernando y Andrés escribieron dos cuentos sobre sendos encuentros con EL DIABLO en el bar La Capilla, sin saber ninguno de los dos, de la existencia del cuento del otro.
Además de las extrañas coincidencias en los relatos, había algo aún más extraño: la descripción de EL DIABLO.
Luego, una vez que los dos leyeron el cuento ajeno, surgió en mí la idea de un tercero que, de alguna manera, amalgame todas las historias.
Esto es lo que sigue:

Pensá un final. Muchos hacen así, arrancan por el final y luego van armando todo hasta el principio.
Lo importante es eso: un buen final.
Pero nada. Y yo como un pelotudo acá, sentado en este bar esperando que se aparezca el diablo.
Pero a Andrés y a Fernando se les apareció, ¿por qué a mí no?. Lo tendría que poder identificar: viejo, medio hecho mierda, pelo canoso y barba canosa... de la ropa no me fío, se la puede cambiar.
Hace tres horas que estoy sentado. Por lo menos la cerveza está barata.
La segunda tenía mejor sabor ¿será cierto eso de que las últimas son las mejores?.
- ¿Me traes otro porrón? – este japonés es piola, se ríe como pensando que me dejaron plantado, de garpe... y sí, en realidad tiene razón, porque mirá si va a aparecer el diablo acá, en La Capilla. Mirá que hay lugares, eh...
- ¿Hoy no viene ninguno? – dice mientras destapa el tercero.
Le hago una negativa con la cabeza.
¡Pero claro! ¡Qué boludo! En “El abogado del diablo”, Al Pacino dice algo así como que el diablo es quien uno menos se imagina.
Empiezo a mirar mejor las caripelas de los que están por acá. ¿No será esa vieja malteñida que habla por teléfono desde hace un rato? ¿Y el paralítico que ya pasó dos veces por la vereda y miró para adentro?
Ojo, también podría ser esa araña chiquita que baja por el marco oxidado de la ventana que da a la ochava.
Ya estoy medio en pedo, seguramente.
Tres cervezas serían... nueve pesos. ¡Nueve pesos al pedo!, ¡Un miércoles a la tardecita...por favor!
Si fuera viernes, al menos... aunque sea, aprovecharía el pedo para la noche...
¿Y si le pido un familiar?... No, me quedo en pelotas.
Encima me estoy meando. Pero si voy al baño se me calienta la cerveza. Mejor hago un esfuerzo, la termino, y después, antes de irme a la bosta, paso a desagotar.
Pelo canoso, barba canosa...no, no aparece ninguno así.
Ahí en la iglesia hay un viejo, pero si ese es el diablo, ¡yo soy Guido Süller!...
¿Y el pendejo que hace malabares con tres naranjas?... la tiene bastante clara, puede que no sea una habilidad natural... por ahí es él.
Si mira le hago una seña.
Ahí está... “vení, vení”, le hago con la mano y lo digo en voz baja.
Me mira feo.
Ahí entra.
- ¿Cómo aprendiste a hacer malabares? - le pregunto y me siento como Rolando Graña.
- ¿Tiene moneda? - me dice. Pendejo de mierda, ni me contestó.
- Escúchame: ¿Cómo aprendiste, eh? - ya mi tono es más severo, seguro que se caga en las patas.
- ¿Me da cerveza? - ¡hay pendejo y la reputa madre que te parió!
- Sí... tomá un vaso... no, dejá... termínalo. – andá a saber dónde carajos puso la jeta antes. ¿Me estaré volviendo neo nazi?
- Bueno... ¿tiene moneda o no?.
- No... rajá.
No, yo me estoy volviendo más pelotudo con los años... encima que no me dice nada, me toma un vaso. Ma´ si... yo le pido otro limpio al japonés.
La panza ya no da más... mejor voy, me hecho un cloro y vuelvo renovado.
Uh... ahora que me paré no quedan dudas: tengo un flor de pedalín.
Si por cada mesa que me choqué hasta llegar a este baño mugroso me hubieran dado un peso... tendría como para el familiar, la puta madre.
Ahhhhhhh...! qué buena meada.
Esto es más de un litro... y sigue.
Mirá qué inmundicia... todo el piso mojado. Andá a saber cuánto hace que no pasan un trapo por acá...

Giró. Quizás fue el alcohol, quizás lo resbaloso del piso, o todo junto, pero en una acrobacia ridícula, cayó de boca contra el suelo.
Un líquido le mojaba suavemente la cabeza. Él pensaba en olas.

La cerveza lo esperaba todavía fresca.
En la mesa había un viejo.

- Está ocupada, maestro. – le dije mirándole el pelo y la barba canosa.
- Sí. Ya sé. Sentáte. – para ser un croto hablaba bien... y no olía tan mal. - Vos me estabas buscando ¿no?
- ¿Yo? – dije como un pelotudo, mientras me sentaba tímidamente.
- Sí, vos. ¿Acaso no esperabas encontrarte al diablo?
Se me debe haber notado en la cara el cagazo, porque el viejo sonrió satisfecho del efecto que produjeron sus palabras.
- Bueno, en realidad, lo que yo buscaba era... era... ¿le sirvo? – dije, mientras le ponía cerveza en el vaso que había usado el pibe de los malabares.
- ¿Decías?
- Nada... eso... que lo que buscaba era... ¡Inspiración! ¡Eso! – ¡bien, Juan... lo cagaste!
- ¿Inspiración para un cuento?... ¿Cómo el de Fernando o el de Andrés?
- ¿Y usted cómo sabe?
- Pibe, creí que ya había demostrado el punto: el diablo soy yo.
- Ah... sí, claro. – viejo choto, encima me curte, pensé lleno de rabia.
- Curtirte es lo que te falta a vos, nene. Tenés que tener más lleca para hablar de igual a igual conmigo. ¿qué te creías?
- Eh... emm... eh....
- Sí, mejor dejá, no digas nada.
Y ahí nomás, che, ahí nomás, el jovato se paró. Noté que debajo de los ropajes ennegrecidos tenía una camiseta de Brasil, esas viejas de piqué.
- Pibe, cuando tengas algo interesante para charlar, buscáme de nuevo. Sino, no me rompas los huevos, ¿querés? – Y salió rápido por la puerta que da a calle Mendoza.

Tenía la frente empapada. Abrió un ojo y vió el lavabo arriba.
Se incorporó de a poco, le dolían los huesos.
Con la verticalidad, llegaron las náuseas. Vomitó mucho en el inodoro aferrándose de la estructura metálica que hacía las veces de marco de la puerta de chapa hundida por los años.
De la canilla sólo salía un chorrito. De la cañería posterior, mucho más.
Llenó un par de veces sus manos con agua, y se limpió la cara.
Salió al salón y fue directo hacia el mostrador.

- ¿Cuánto te debo? – dije en un suspiro. Los tubos fluorescentes me daban vueltas como cartings fuera de control.
- Serían... tres porrones... nueve. – dijo, acostumbrado, el mozo oriental.
Con el pedo que tenía y la ropa medio mojada, me daba un poco de vergüenza volver a casa.
Me fui a la Terminal y me senté en un banco junto a pibes con mochilas y señoras con bolsitos de mano.
Se hizo tarde...creo que en algún momento me dormí. Sí, sin dudas... si ese reloj no está mal son las... ¡cinco de la mañana!.
Uhhhhhh... me fui al carajo...
Llegué a casa. Me pongo a hacer un café, tratando de no hacer mucho ruido.
Siento las escaleras. Debe ser mi viejo que se va a laburar... y yo recién caigo.

Efectivamente, mientras me sirvo el café, lo veo aparecer en la cocina: calzones, camiseta blanca mangas largas, cara de sueño, el pelo canoso todo revuelto... la barba canosa despareja por la almohada...

El pelo canoso... la barba canosa...

Mi viejo me mira y sonríe.
¿FIN?

2004-08-10T11:58:00.000-07:00

Este es Manolo. Manolo es el perro del barrio. Por costumbre, duerme de extrañas maneras (en la foto lo vemos boca arriba, apenas apoyado en una pared). Hoy soñé que Manolo moría degollado a manos del ex suegro de un amigo... Era un corte escueto pero definitivo. Pobre Manolo... Pobre de mí, que sueño estas cosas!

2004-08-06T12:49:00.000-07:00

"Somos personas con un dramático sentido del humor", dijo. Quizás allí resida lo humorístico... en el drama que envuelve todo, que encierra cada momento, cada chiste. Podría ser peor. Todavía queda el Tibet.

2004-08-01T14:43:00.000-07:00

¿SE ENTIENDE?

2004-07-31T20:35:00.000-07:00

Trascender. Comenzar a olvidar lo primal. Alejarse de la carne.
Comprender lo HORRIBLE.
Adicción conlleva una carga semántica negativa.
No creo que necesariamente sea así.
No quiero.

2004-07-24T19:37:00.000-07:00

"Prendéme todas las luces"

Javier Malosetti en el Parque España (1/2 show)

Hablar de las virtudes técnicas de Javier Malosetti a la hora de tocar el bajo, sería entrar en un terreno lleno de lugares comunes.
Entonces, pasémos al tema.
Perla 1: La segunda canción del show es, ni más ni menos, "Disco Inferno", clásico de The Trammps incluído en la banda sonora de Fiebre de sábado por la noche.
Cuando Malosetti contó de dónde había sacado el tema, un par de ignaros dijeron: "¡Noooooo!",
¡Sííí, tontos, ese es un discazo!, les respondo desde acá.
Perla 2: "Full glases", tema dedicado al pianista ciego Horacio Larumbe ("qué Alá lo tenga ... en un buen lugar")... simplemente magnífico.
Perla 3: El humor. El tipo interactúa todo el tiempo con la gente, hace chistes, jode al sonidista pero "con onda", hace caras, se autocensura cuando siente que se está yendo por las ramas con alguna charla... muy bien.
Perla 4 (NEGRA): la gente...bah, algunos. Los típicos que quieren "ser parte", entonces aplauden en cualquier momento, le dicen cosas, cortan los solos con sus aplausos... y eso sin entrar a nombrar a los grasas que llevan los celulares prendidos, que, indefectiblemente, sonarán en el momento de más concentración, de más "intimidad": ¡de cuarta!
Perla 5 (y me fuí a trabajar): "Swing low sweet chariot", una hermosísima canción basada en un tema tradicional, que Eric Clapton musicalizó en tiempo de reggae logrando un resultado excelente.
En manos de Malosetti, el tema fue más lento...más profundo, igual de sentido, pero con un "plus": el tipo toca el bajo. Solito, sin sus laderos, a vos pelada, pidiendo perdón por equivocarse la letra... conmovedor.
Perla 6: Andres Beeuwsaert en teclados y "Pepi" Taveira en batería.

Cuando salí, llovía.

Recuerde, lo leyó acá antes que en ningún lado. OK.

2004-07-21T13:08:00.000-07:00

Y ví los silos. Y pensé en Platón y la IDEA.
Era claro, los arcoíris reales nunca se acercarían siquiera a la IDEA de arcoíris.
Cuando uno habla de arcoíris, piensa en perfectas curvas cenitales con toda la gama de colores, mientras que, en realidad, los arcoíris reales suelen ser bastante menos espectaculares que lo que uno quisiera.
Apenas unas sencillas alternancias lumínicas entre las nubes, que casi sin forma, mueren a escasísima distancia de donde habían nacido.
Seamos sinceros. Si se quiere ver un lindo ARCOÍRIS, no queda otra que girar un compact y "blandirlo" frente a una fuente de luz dando suaves cambios angulares.
Quizás, allí radique la belleza.

2004-07-14T21:46:00.000-07:00

DE TRILOGÍAS, ROBOS Y DIALÉCTICA

Hace unas semanas estoy buscando el correcto enfoque para tocar el tema del multipromocionado "Grey Album" del DJ Danger Mouse.
Muchos ya saben de qué hablo. Para los que no, acá va una breve y poco profunda reseña:

2003: Uno de los raperos más vendedores (atenti: 17.000.000 de discos vendidos) saca su promocionado "último álbum previo al retiro".
El pibe es Jay-Z, y el disco "The Black Album" (El álbum negro).
Para esto, se rodea de lo mejorcito del ambiente del hip-hop: los NEPTUNES (que vienen siendo los "productores de moda" que cuando se cansan de meter soniditos para gente como Britney, Justin Timberlake, Madonna, etc., hacen hip-hop bajo el nombre de N.E.R.D.), RICK RUBIN(quizás el productor más grosso de fines de los ´80 - principios de los ´90, con trabajos como el debut de los Beastie Boys "Licensed to ill", discos de Public Enemy, LL Cool J, el gran "Wondering spirit" de Mick Jagger en el ´93, el "Blood sugar sex magik" de los Red Hot, algo de Slayer, Jesus and Mary chain, y muchos etcéteras así de grandes), EMINEM (sí, ese), y demás gente.
Bueno, no contento con esto, Jay-Z, además, sacó un especial en vinilo con todas las pistas vocales de su disco, especial para DJ´S (el tipo es un ferviente promotor de "bajar" discos de la red, por ejemplo).
Un DJ, bautizado como Danger Mouse, se hizo de ese material, y no se le ocurrió mejor idea (según cuentan, bajo los efectos de unos buenos porros mientras escuchaba el Álbum Blanco de The Beatles)que mezclar esas pistas vocales (léase rapeos) con bases hechas con partes del disco doble del cuarteto de Liverpool.
El resultado era obvio: BLANCO + NEGRO = GRIS. Y ahí aparece The Grey Album.
Humilde, de entrada, el pibe hace una "tirada" de 3.000 ejemplares. Cuando se entera EMI (poseedora de los derechos de The Beatles), pone el grito en el cielo y manda a sus "bad boys" legales para frenar eso.
Que se entienda que con Los Beatles no se jode. Los únicos que lo hicieron (cuando no) fueron los Beastie Boys en "The sounds of science" (temazo de "Paul´s Boutique"). Luego, nadie.
En fin, hablar de lo legal, de las movidas en Internet para bajar el Álbum Gris y eso, sería decir más de lo mismo. Danger Mouse se hizo archiconocido (ya se aseguró laburo como productor en una compañía y todo), el disco también y hoy estamos hablando de esto.

Esa era la reseña. Ahora bien, yo pensaba: "¿qué hago?¿Escribo sobre el disco?¿Sobre la influencia beatle?, etc., etc., etc."

A ver, el álbum blanco (AB, a partir de ahora) salió en 1968. En realidad, es un disco sin nombre (sólo dice The Beatles en su frente), y casi sin tapa (la de "Sgt. Pepper´s" ya se había vuelto demasiado cargada).
Los tipos ya no tocaban en vivo, con lo cual, tenían mucho tiempo dentro de los estudios y allí se centraron en los procesos de grabación. Aparecen efectos, sobregrabaciones, reversas, guitarras aceleradas a posteriori y demás trucos.
En ese momento, el grupo no existía como tal: eran 4 sujetos que hacían música bajo un mismo nombre (y eso se nota).
Disco producto de su viaje "en búsqueda de la luz" junto al Maharishi Maheh Yogi en India, abunda en temas simples y hermosos ("Blackbird", "I´m so tired", "I will", "Julia") y en otros rockeros a full ("Helter Skelter", "Why Don't We Do It In The Road?", "Birthday").

En el disco GRIS, se pueden reconocer fácilmente fragmentos de "While my guitar gently weeps", "Glass Onion", "Mother´s nature son" y otras canciones beatles.
¿Es un robo?¿Los Beatles no le "robaron" a Chuck Berry, a Little Richard y demás pioneros negros, acaso?¿Ladrón que roba a ladrón tiene 100 años de perdón?

No sé. Hay temas que quedaron lindos (mal que le pese a Badía, seguramente), pero...¿mejores?
UMMMMMMMMMMMM...

Chicos/as: escuchen muuuuuucho el Álbum Blanco, al menos una vez entera (cuesta, no es un buen disco de Hip-Hop) el Álbum Negro, y jueguen a encontrar partes en el Álbum Gris, que, finalmente (puuuufff!)... está lindo.
hasta Diciembre no quiero escribir algo taaaan largo!

2004-07-14T16:17:00.000-07:00

Fin de lo onírico

Ví clara la figura de George Bush en el techo del living.
También podía ser Astroboy.
Su amplia frente, su naríz en punta.
Pequeña barbilla.
Ventanas en sus sienes
Y el fragor frugal del hígado.
Sad de triste y lo mudo.

Las dimensiones de la casa habían cambiado considerablemente, sin dudas, esta droga era buena.

Chocolat! tu nombre es placer!

Era muy Berry, muy obvio.

2004-07-02T16:16:00.000-07:00

No recuerdo cuando lo noté.
Sí que no le di demasiada importancia.
Esa noche, cualquier cosa podía suceder. Y que un brazo comience a desvanecerse, no era nada de otro mundo. Vos, recostada sobre un almohadón con la cara del ratón Mickey, contemplabas el techo meneando suavemente las piernas al son de aquella música cadenciosa. Al mirarme nuevamente, el brazo derecho había desaparecido por completo. Y el hombro de ese lado, comenzaba esa lenta procesión hacia la nada. Pasaron un par de minutos todavía no estaba preocupado, vos seguías absorta, marcando el ritmo con las piernas.
Y Mickey comenzó a sonreír.
Primero creí que era una ilusión óptica, pero el muy cabrón se reía de verdad. Incluso le aparecieron las manitos ocultas tras sus, ya clásicos, guantes blancos, con las que me empezó a hacer gestos obscenos ya sin ningún recato. Mi mente estaba confundida, nublada. Y esto empeoró cuando volví a mirarme y noté que ya me había desaparecido casi todo el pecho y parte de la garganta.
Ahí fue cuando me asusté.
Quise llamar tu atención golpeándote suavemente una pierna, pero vos seguías abstraída, como en un sueño. Y encima ese ratón que ahora, directamente, me provocaba tomándose sus partes y dando saltitos cortitos. Te grité, pero no me escuchaste. Ahí supuse que, quizás, al desintegrarse mi garganta, lo mismo había ocurrido con las cuerdas vocales.
¡Mudo! ¡Mudo de por vida!. Imaginé las cosas que ya no podría decir, ni gritar, ni cantar nunca más por los siglos de los siglos, amén.
Y Mickey bailoteaba locamente como extasiado. Parecía Morrison. Bajó su enterito rojo y comenzó a masturbarse frenéticamente en mi propia cara.
¡Y vos sentada casi sobre él!
No pude soportarlo. Intenté pararme, pero mis piernas flaquearon y caí. Caí. Caí. Y seguí cayendo. Una caída de miles de metros. El aire llenaba mis pulmones transparentes y me impedía respirar. Me ahogaba. Creí sentir mi cerebro deslizarse hasta el estómago.
En un rapto de valentía, abrí los ojos con furia.
Estaba en la pieza.
Me concentré y miré fijamente a mi brazo derecho. O al lugar donde debería estar. De a poco, comenzó a formarse nuevamente. Primero los huesos, luego los nervios, los músculos, los tejidos, y, finalmente, la piel. Dirigí mi brazo hacia una de tus piernas y la tomé con tanta fuerza, que saliste de tu ensueño y me miraste sorprendida.
Mickey había vuelto hacia su posición inicial. Tierna, casi inocente.
Mi cuerpo estaba entero de nuevo.
Retiraste suavemente mi mano de tu pantorrilla, acariciándola tiernamente y, sonriendo, sólo dijiste: - Qué mal que te pegó.

2004-06-29T15:55:00.000-07:00

Si el tema arrancaba antes de que su cabeza inconciente toque la almohada, todo saldría mal.
A veces, hacía este tipo de pequeñas apuestas personales: si el próximo colectivo pasaba antes de que él terminara de contar hasta 50, una chica le diría que no. O si llegaba al cruce Alberdi desde donde estaba parado en menos de 100 pasos, se ganaría la vida en el futuro trabajando eternamente de algo que no le gustara.
Pero en este caso, ¿qué era que "todo saldría mal"?
¿Sería, finalmente, un niño?, ¿Tendría que aceptar cosas impuestas por la necesidad/responsabilidad?
¿Acaso ayer sentía ese peso en la base de su cráneo, que lo empujaba desde hacía una fracción de segundo eterna, hacia la asfixiante almohada?
Cerró los ojos en el aire.
Pensó en que, quizás, estaba tardando demasiado, pese a que su cuerpo caía violentamente en dirección a la goma espuma envuelta en tela azul.
Sintió el eco, el "delay" de toda su masa encefálica golpeándo una y mil veces contra la almohada.
Nunca abrió los ojos.
Sólo expiró cuando notó que la habitación seguía en silencio.
Soltó un largo aliento casi como tratando de que con él, salieran de adentro suyo todos sus pesares, sus dudas y sus sospechas.
Por un segundo, fue todo lo que se escuchó en la habitación a oscuras.
Al instante siguiente, sonaron los primeros acordes de la canción.
"just a perfect day...", decía la voz triste de Lou.
Pero a veces, ganar la apuesta no aseguraba la paz.
Fingió a sí mismo dormirse.

2004-06-22T13:08:00.000-07:00

LA VOZ DEL CHINO

¿Cómo olvidarse del “Chino” Peloso, la voz almendrada de Refinería?
¡Qué cantorazo!, ¡Qué porte!, ¡Qué oficio sobre las tablas!
Porque mire que en esa época, le estoy hablando de principios de los cincuenta, había cantores para tirar para arriba, eh... No como ahora que de pedo encuentra a alguno más o menos decente.
Y el “Chino” se destacaba. Era el mejor.
Empezó, si mal no creo, cantando con el hermano, que era más grande: Huguito Peloso. El Hugo tenía un conjunto de jazz que se llamaba “Hugo Peloso y los Emperadores del ritmo”. Y les iba bastante bien, teniendo en cuenta que eran malísimos.
En realidad, el “Chino” entró al grupo porque era pintón, y las minas iban nada más que para verlo a él. Porque de entrada, él no tocaba nada. Recién después aprendió algo de guitarra de tanto verlo al manco Arteaga. ¡Era un capo el manco! Tocaba con el muñón, porque había perdido la mano derecha trabajando con un torno en el ferrocarril. ¡Pero cómo tocaba!
Y el “Chino” empezó a crecer dentro del grupo hasta que le quedó chico, y se fue a probar suerte como solista.
Al principio lo iban a ver nada más que las minas, por lo de la pinta. Pero la fama empezó a crecer también entre los tipos, que lo empezaron a conocer acompañando a novias o hermanas.
¡Y el “Chino” se hizo famoso, che!
Mirá como sería, que el Hugo le cambió el nombre a su grupo: “El hermano del Chino Peloso y los Emperadores del ritmo”, se pasó a llamar.
Además, había mejorado mucho en su forma de cantar, y el cambio del jazz al bolero, también lo favoreció.
La cosa es que la fama del “Chino” trascendió Rosario y ya lo venían a buscar de Córdoba, de Paraná, y hasta de Buenos Aires.
Me acuerdo como si fuera hoy de cuando tocó en Buenos Aires. Era una cantina en La Boca, medio grasa, pero que se llenaba. Y como la guita que le daban era buena, el “Chino” se instaló allá.
De a poco, se fue haciendo conocido en la capital y llegó a cantar varias veces en la radio.
Se iba para arriba, el guacho.
Y usted se debe acordar de cuando volvió a Rosario, que cantó en Sportivo América, en el club Echezortu y en los carnavales de Provincial.
Estuvo dos meses viviendo acá, en lo de su madre.
Ya era una figura, salía a caminar a la tardecita por el barrio con lentes negros y bata de seda.
Ahí fue cuando un periodista de La Capital le puso “La voz almendrada de Refinería”... ¡Y en Buenos Aires lo repetían, aunque no sabían qué carajo era Refinería!
Y es por esa misma época cuando le ofrecen lo de las películas en Méjico.
Era un fangote de guita... en dólares le pagaban. Y el “Chino” ni lo pensó, cazó la guitarra y se fue para allá.
Estuvo como un año y filmó tres películas. Entonces empezó eso de “El Chino de América”, una campaña de prensa que asociaba su éxito continental, con el romance que mantenía desde hacía unos meses con América Parmensen, una actriz que estaba muy de moda por ese entonces.
El “Chino” estaba en la gloria: guita, minas, discos, películas y la mar en coche.
Pero como suele suceder en estos casos, también aparecieron los excesos.
Bueno, lo de “aparecieron” es relativo, porque el chupi, por ejemplo, estaba desde el comienzo.
Creo que fue también el manco el que lo inició en la bebida, porque siempre tocaba con una petaca en el bolsillo del saco.
Pero bueno, no sólo al chupi se dedicó el “Chino”. Le empezó a dar a la coca, a la morfina, y ya al final, casi se queda seco por una sobredosis de sylocaína.
Y ahí se le vino el mundo abajo.
Por el susto, perdió la voz.
Pero no quedó afónico ni nada, eh. ¡Se quedó mudo el “Chino”! Mudo, mire usted... y era joven todavía, tendría treinta y pico de años cuando pasó esto.
Por supuesto que América se fue... creo que con un jugador de Independiente.
La guita también se empezó a terminar, y entonces, con los pocos mangos que le quedaban, se volvió a Rosario, y se puso un almacén cerca de la casa.
El Hugo, mire como son las cosas, estaba laburando bastante bien con el nuevo grupo que había formado.
Ahora él también hacía boleros.
Lo raro que yo quería contarle arranca más o menos por ahí ¿sabe?
Ya serían mediados de los sesenta, y como la fama del “Chino” casi había desaparecido, el Hugo tuvo que ponerse las pilas con su grupo y conseguir buenos músicos y un buen cantante.
Y para eso hizo una prueba en la pieza del fondo de su casa. Fueron cerca de diez cantores. Algunos buenos y otros bastante fuleros. Pero la sorpresa llegó cuando le tocó a un pibe rengo y bastante fiero, que estaba sentado atrás, en el patio, y parecía medio tímido.
El Hugo lo hizo pasar, y ya medio desesperanzado le dijo que cantara algo.
El renguito arrancó con “Perfidia”, siguió con “No seas tan perra”, y ya estaba por empezar con otra, cuando el Hugo, con los ojos fuera de las órbitas, lo agarró del brazo.
¡El rengo tenía la misma voz que el “Chino”!, pero no parecida, eh... ¡La misma!
El tullido le contó que era mudo hasta hacía unos años, y que ya, cansado de probar tratamientos que no funcionaban, fue a ver a una vieja que, supuestamente, arreglaba esas cosas.
La vieja lo hizo pasar a una casilla toda sucia y le preguntó que tipo de voz quería tener. Y él, por decir alguna voz que la vieja conociera, dijo: “la voz del Chino Peloso”.
Los primeros días no pasó nada, pero a la semana, después de que terminara de leer en el diario una noticia sobre la irreparable pérdida del “Chino”, se sorprendió a sí mismo diciendo: “pobre Chino”.
Después le contó que, un poco por culpa y otro poco por vergüenza, no quiso aparecer enseguida.
Además, tenía miedo de lo que le pudieran hacer las fanáticas del “Chino”.
Y lo que lo terminó de convencer, fue la muerte repentina - aunque tenía como noventa años - de la vieja curandera.
Cuando el Hugo se lo presentó a su hermano, éste hizo un gesto de asombro como diciendo: “A la mierda”. Pero como el almacén marchaba diez puntos, se había cansado de la fama, y estaba saliendo con Martita, la empleada, le hizo saber a su hermano que estaba todo bien, y que le diera para adelante con el rengo.
El Hugo formó una gran banda. Volvió a llamarlo al manco para que toque la guitarra, y el rengo fue tomando confianza después de algunos ensayos.
Ahora están de gira por Europa.

2004-06-16T10:28:00.000-07:00

PRETÉRITO PERFECTO

- Las mujeres son como los zapatos, Rivoira. – dijo Franza, apretando el lupín entre las yemas de los dedos índice y pulgar de su mano derecha.
Dejó transcurrir algunos segundos como para resaltar el contenido de lo dicho.
Rivoira, que ya lo conocía, se acomodó en la incómoda silla del bar, mirándolo por sobre el vaso del que bebía su tercer liso.
- Aflojan con el tiempo o con el alcohol..- concluyó Franza mirando por la ventana que daba a la calle Alem.
Rivoira enmarcó las cejas como diciendo “puede ser”, pero no contestó.
- Es así, hombre.- siguió Franza. –Esa mina de la que usted me cuenta, tarde o temprano va a caer.
Todas, más tarde o más temprano, caen.
- Pero mire que con esta voy casi muerto... – dudó Rivoira, no muy seguro de hablarlo con la persona indicada. – Si no me da bola, no sé qué hago.
- Pero no hay que ser tremendista, che!... Y si no mire a los japoneses... ¡Qué pueblo ejemplar! Les tiran la bomba atómica y cincuenta años después ya se están pirovando a todo el mundo. Eso es lo que se llama reacción.
Aparte, Julio, usted todavía está en carrera... no llega a los cuarenta. Peor yo, que piso los sesenta.
Las palabras de Mario Franza no parecieron animar demasiado a Rivoira, que como única reacción, hizo la clásica seña al mozo: - Traéme otro liso, Carlos.
Franza colocó cuidadosamente la cascarita del lupín en el platito destinado a tal fin.
El mozo se acercó y le dejó el cuarto liso a Rivoira.
El más joven de los hombres se pasaba la lengua por el bigote tupido, despejando la estela de espuma blanca que había dejado la cerveza.
- ¿Aunque quiere que le diga una cosa? – retomó Franza, - Mujeres, lo que se dice mujeres, eran las de antes.
- ¿Le parece?, dudó Rivoira.
- Pero claro, viejo. Uno tenía que trabajar como un coreano para garcharse a una mina. Era un laburo de locos... Hasta le servía de referencia laboral: Uno iba a una entrevista y cuando le preguntaban si tenía experiencia, podía decir: “Sí, hace dos años que estoy atrás de la hija del viejo Carranza, Norita se llama”. Y el tipo lo tomaba, viejo. Lo tomaba sin dudar, porque sabía que uno era laburador, ¿vió?.
Hoy, en cambio, las pendejas van regaladas... en bolas. ¡Los pibes de hoy no sé si son boludos o putos! A veces veo grupitos de pibas en la calle que le gritan de todo a los pibes, y estos se abrazan, se golpean, se cagan de risa, los boludos... ¡pero no les tocan ni un pelo! ¿Sabe si a los de mi generación se nos regalaban así? Estragos hacíamos. Poblábamos la Patagonia en un par de años.
Pero las de antes eran más sutiles ... te miraban calladas, las muy guachas.
- Ojo que ahora ... – comenzó tímidamente Rivoira.
- ¡Ahora son todas putas! – cortó extrañamente exaltado Franza.
- Pero yo veo a algunos pibes que levantan ... no sé ... Mire a los pibes que salen con esos autos, ¿Vio? ... Esos ganan siempre alguna mina.
- No se equivoque – pareció recobrar la calma Franza – Autos eran los de antes. Esos sí que eran coches. Tanques de guerra, parecían algunos. De acero puro. Había que dejarlos en una vía para que los agarre el tren, si los quería abollar un poco. Usted chocaba y se enteraba porque se le rompía el farolito. Ahora los hacen de plástico. Descartables son. A los cinco años de tener uno ya lo tiene que cambiar. Antes pasaban de generación en generación. Eran como un bien de familia.
Rivoira se dio cuenta de que la conversación se volvía extraña. Ya no se hablaba del tema que lo preocupaba.
Sólo para mantener la charla dijo: - Está lindo el tiempo, ¿no? Este verano va a ser bastante caluroso, me parece.
Franza lo miró fijo por sobre sus lentes ahumados – Me está jodiendo ¿no?
Rivoira lamentó en una fracción de segundo haber tocado el tema.
- ¿Calor? A este clima de mierda no se le puede llamar calor. Tampoco al del invierno se le puede llamar frío. Con esto del efecto invernadero y lo del agujero de ozono ya no hay más cuatro estaciones. Así como hicieron desaparecer a la clase media, nos cagaron un par de estaciones.
Ahora está todo mezclado: en enero uno sale en camiseta y se recaga de frío. Una pulmonía le agarra. En julio, si se descuida y se pone un pulóver, transpira como testigo falso. Después se levanta un vientito de morondanga y se resfría de nuevo. El clima de ahora es una mierda.
- ¿Estaciones? – preguntó retóricamente Franza. Rivoira, que ya se imaginaba la respuesta, se mordía la lengua de la bronca.
- Estaciones eran las de antes, mi viejo. Eran clavadas. Perfectas como un reloj suizo: en verano, calor. Pero agradable, si hasta se podía salir a la vereda y jugar al carnaval. Ahora uno sale cuando hace calor, que tranquilamente puede ser en agosto, y se insola, se agarra cáncer de piel, y si me apura, si me apura hasta el sida se agarra uno.
Y el invierno era hermoso ... Frío, pero seco. ¡Hasta nevó acá, en Rosario! Era otra cosa ... no se puede comparar.
En ese preciso momento, el cerebro de Rivoira hizo un “crack”. De repente, sin aviso, explotó. Se paró como impulsado por un resorte, pegó un manotazo en la mesa tumbando el balón de Franza, y rojo como un tomate le gritó: - ¿Así que antes todo era mejor? ¡Pero por qué no te vas un poquito a la mierda, viejo resentido hijo de mil putas!
Rivoira estaba eufórico. Siempre había querido decirle eso a su compañero de oficina, y recién ese día se pudo desahogar.
La gente de las otras mesas apenas si miraba el incidente.
Franza, mientras tapaba con servilletas de papel la cerveza derramada, se rascó indiferente la nariz, se acomodó la corbata y mirando tranquilamente por la ventana dijo: - ¿Putas? Putas eran las de antes.

2004-06-06T15:48:00.001-07:00

Los ríos inundan ciudades.
Rebaños de gente perdida entre la ignorancia y el dolor.
Besos de fuego devoran la cultura.
Los días pasan y nadie reacciona ¿Contra qué?
Morirse o matarlos. No verlos más.
Espacio para la vergüenza. Ventana al averno. Esquirlas.
Ladrones, asesinos, tuertos y la sangre de todos.
No Cristo. Nunca estuvo.
Los suelos comienzan a arder.
Herviremos.
Y después ...
Nada.

2004-06-03T11:45:00.000-07:00

Hace aproximadamente un mes, una extraña sensación se apoderó de mi interior.
Primero, como suele ocurrir en estos casos, dije: "agarré frío".
Los días pasaban y esta rareza continuaba...
"Me engripé", dije luego. La flema invadía mis palabras, mis sueños y mis proyectos más íntimos.
Pasaron los 7 días que, según sostienen las señoras mayores, son los que demora en irse un resfrío y nada.
Dos semanas, y la granja avícola, ahí, firme.
Hoy, mucho tiempo ha pasado. Pastillas, jarabes, palabras de aliento, curaciones "milagrosas", suspiros al oído... pero todo fue en vano.
Hoy vivo con MI flema.
La acepté. Somos uno.
Amo a mi flema.
Mamá me mima, la flema me ...
Bueno, nada.

Sigo podrido, bah.

2004-05-19T12:43:00.000-07:00

Apuntes sobre "TROYA"

* Voy sin muchas ilusiones a ver la nueva súper producción de Hollywood.
* Salgo del cine con la certeza de haber presenciado un bochorno.
* Buscando entre apuntes viejos, encuentro algo escrito sobre Aquiles (aquí interpretado por un flojito Brad Pitt)

A saber:

"Aquiles no es un héroe"

Es el hijo de una diosa (Tetis) y del más justo de los hombres (Peleo).
Además cuenta con el cuidado y la atención de los demás olímpicos ... entonces, ¿Dónde está lo heroico?
Considero que al hacerse habitual algo excepcional, pierde parte de su importancia.
No es destacable que un carpintero conozca de maderas (es lo mínimo que puede hacer). Así tampoco lo es que un semidios juegue al "héroe".
Lo heroico pasa por trascender la esfera de lo habitual y arriesgarse a cambiar las cosas a pesar de los resultados.
Creo que héroe es quien no lo fue. El heroísmo no es una característica personal (como la simpatía), ni una seña particular, ni un oficio.
Es un instante dado, un impulso fugaz.
Sólo se puede hablar de "acciones heroicas"
Lo heroico es momentáneo, la noción de héroe, no preexiste al hombre que la porta, sino que se forma luego de una "acción heroica".
Los antiguos griegos y troyanos esperaban la muerte (puede demorarse, nunca olvidarse) algunos más preparados que otros.
La invicta muerte siempre es ajena, nunca propia (ya que la propia sólo se espera, no se sufre).
Y el héroe, la buscaba en cada batalla.
Los hombres tenemos fecha de vencimiento, pero nuestras acciones, nuestro recuerdo, no.
Por ende, sólo se puede aspirar a una inmortalidad "post-mórtem" (la única existente), y su lugar de residencia es el recuerdo, la memoria de los demás, el "inconciente colectivo".

Así que, muchachos... sépanlo: A la inmortalidad se accede una vez muertos.

"Ser inmortal es baladí; menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran la muerte"
(J.L.Borges, El Inmortal)

2004-05-09T11:04:00.000-07:00

Típica "Rosarinada"...

Sábado 8 de mayo.
Recital-"show" de Mimí Maura en Rosario.
A ver... de entrada, uno dice: "bueno, está bien que vengan este tipo de bandas de una buena vez..."
ALERTA 1: Se hace en el C.E.C. (y ya está todo dicho)... Muchaaaaaaaachos... hay pocas cosas menos glamourosas en Rosario que esos galpones horribles!
Quieren hacer algo "paquete", "cool", "con mesitas ¿viste? tipo La Trastienda..." sí, ja...
Un bodoque de mesas mal armadas, con sillas plásticas que van de acá para allá... un grupo de "vejetes" que fueron engañados, seguramente, porque todo el tiempo estaban con expresiones del tipo: "¿Este era el show íntimo de una cantante de boleros?".
ALERTA 2: La entrada anticipada cuesta $ 15, luego, $18...
Los años de recitales me han enseñado una simple ecuación: en Rosario, más es menos y viceversa.
Cada vez que se quiere hacer algo "con onda", es un fiasco (recordar las fiestas Camel).
IN SITU: Fea y fría ambientación ("por más que la mona se vista de seda..."). A la larga, sigue siendo un galpón con columnas espantosas en el medio de la visión.
¡Hay comida y bebida!
20 minutos es lo que consume (promedio) la fila para pedir algo para comer (empanadas o pizza), y 40 minutos (aprox.), hacerse del alimento.
Un asco.
A todo esto: ¡Ojo! , con la entrada te quedás a la fiesta posterior...
Claro que lo de "fiesta" es taaaaaaan relativo... Al son de los últimos acordes de la banda, se iba toooooooda la gente, y los que se quedaban, disfrutaban de una "DJ" un tanto previsible y reiterativa.

El Recital en sí lo comento en el próximo posteo.

2004-04-27T21:49:00.000-07:00

Luego del período de meditación, el ango sesshin, en busca de la iluminación, llegaron a mí un par de certezas. En realidad, las 4 nobles verdades.
A saber:
1- Todo en la vida es dolor.
2- El origen de este dolor es la ignorancia que causa el apego.
3- Hay un camino para dejar el dolor.
4- Ese camino es el Noble Octuple Sendero (1- Entendimiento correcto, 2- Pensamiento correcto, 3- Habla correcta, 4- Acción correcta, 5- Forma de vida correcta, 6- Esfuerzo correcto, 7- Atenciçon correcta, 8- Concentración correcta).
Búsqueda, aún.
Dejar de lado todo Makyo, toda ilusión, todo miedo.
Ascesis final.

2004-04-21T21:36:00.000-07:00

Llueve.
Vuelvo a mi casa con las manos en los bolsillos, cara de circunstancia, y los pies mojados.
Cuando estoy por llegar, miro a un perro. Mojado, también.
Nos miramos mientras caminamos por ahí.
Yo pienso: "pobre perro, se moja todo y no tiene ropa"
Luego, en una fracción de segundo, pienso: "Y qué pensará el perro??? Creerá que mi ropa mojada es mi piel??? Notarán que uno lleva distintas ropas???".
Acto seguido, mientras soplo una gota que cae de mi naríz, concluyo en que los perros no piensan...
O sí piensan, pero no esas boludeces.

2004-04-12T08:38:00.000-07:00

La HUIDA.

Tirar la pelota para adelante espera-ndo que el futuro NO exista.
Escaparse hacia algún lugar-tiempo indefinido donde todo se parezca más a la armonía.
"There´s a place" ya lo decía: Algo así como que hay un lugar en donde refugiarse, adonde ir cuando uno está mal, triste, y es en la MENTE...

Hoy no lo creo... la mente sigue demasiado activa, por desgracia.

Igual, hoy nadie se acuerda de Lennon (está fuera de moda).
La mediocridad de ver unas patillas y decir: "Menem"... como si los pelos al costado de la cara hubieran nacido en los 90´s.
Homenaje a Lennon, tontos!

Siempre me interesó la palabra "desde". Si uno la escribe desde (ja) un teclado, verá que están todas las letras ahí nomás, es como hacer un circulito: d-e-s-d-e.

Habla de un origen espacio-temporal: "vengo desde...", "desde hace 3 días...".

Y abre una compuerta adelante.
Una compuerta que intimida.
Una compuerta por la que uno huye.
"Huir es para cobardes", piensan los "valientes".

Buscarse en otro lugar físico es ridículo... pero da tiempo.
Sentarse a pensar sigue siendo difícil.
Escucharse se vuelve la única salida posible, aunque joda.

Es ridículo ver cómo lo que uno dice sirve para otros, y a la hora de aplicarlo en el propio beneficio, nos damos cuenta de que es pura basura.

En fin, el silencio como respuesta tendrá que acabarse alguna vez.

Hasta julio, paz y amor... ¿luego?... Hardcore, tal vez.

2004-04-07T17:58:00.000-07:00

URITORCO MOODS.

CRUCES ESPEJADAS.
TARÁNTULAS.
SENOS SOBRE LAS ROCAS.
SONIDOS.
AROMAS.

2004-03-31T15:42:00.000-08:00

Puede una lluvia alegrar tanto?
Transformar las cosas así, convertirse en el bálsamo necesario?

Qué mal que estamos, cualquiera sea la respuesta.

2004-03-30T16:17:00.000-08:00

Cuando más no es mejor.

El último viernes en la Sala Lavardén se comprobó eso de que más no es mejor.
34 personas que pagaron, más una veintena de invitados fue el público con el que se presentó Baccarat, esa rareza capitaneada por Sergio Pángaro (ex San Martín Vampire).
Una sólida y exquisita banda "real" (dos guitarras, bajo, batería y trompeta) más pistas pregrabadas, sostienen a la verdadera atracción que, sin dudas, son las voces.
Pángaro logra emocionar, divertir y sorprender con un registro que va de la impostación típica de los viejos cantantes de boleros a la mala pronunciación (adrede) de inglés, italiano, etc.
Según él, es una especie de "homenaje" a las defectuosas versiones en castellano de Elvis y otros que, en su momento, coquetearon con el castellano sin medir la pronunciación (se acuerdan de esa versión de Los Beatles de "Bésame mucho"???).
Junto a él, dos coristas acompañan cada uno de sus juegos escénicos (desde la ropa "años 50/60" a el diálogo constante con el escaso público).
La propuesta es divertida, Pángaro es encantador, canta, hace chistes, se burla de "los frescos" que adornan el cielo razo de la sala, todo sin dejar ni por un momento su vaso de Old Smuggler ("este es un destilado nacional, no?").

En realidad Baccarat en Rosario es bastante poco conocido (más en una noche en la que tocaban Charly García y Gustavo Cerati), y el mismo Pángaro se burló de la poca concurrencia, que igualmente, se fue deleitada después de un buen (aunque corto) show.
Es cierto que faltaron algunos hits ("Flores para tí", y su gran versión de "Just a gigolo", por nombrar sólo 2), pero no es menos cierto que muchos de los presentes sólo lo conocían de nombre.

Sergio Pángaro vestido con un smoking blanco rodando cual "break dancer" previo a tirarse al mejor estilo "avioncito" sobre el suelo del escenario, hace que la definición de "cantante" le quede chica. Es un showman.

La mayoría de los temas elegidos, forman parte de "Baccarat en castellano", su último trabajo ("Cómo hacer un hit", "Hippie en Constitución", "Adiviná", por ejemplo), pero, además, hizo sus clásicos covers ("trigal" y "Rosa, Rosa" de su admirado Sandro, más algún tema de Nino Bravo).

Esta banda cuenta con dos discos anteriores al ya mencionado: "Baccarat por el mundo" y "Baccarat en la Ideal" (registro de sus presentaciones en la coqueta confitería porteña).
En resúmen, un buen show disfrutado por pocos.
Pero la próxima, seremos más...

Puntuación:**** (4 víctimas)

2004-03-22T05:31:00.000-08:00

Película filmada en Rosario y subtitulada en inglés:
"little Gerardo" (léase "Gerardito"), "i´m with the negra" (léase "acá estoy, con la negra").
Hardcore, eh.

Ah... simpático el trabajo de Skeletor.

2004-03-18T09:48:00.000-08:00

3 botellas de whisky...
mmm.
Uno se quiere retirar, pero las circunstancias lo retienen.
Un Grant´s afanado a un suegro Práctico del río Paraná (bien Frank!!!) es un buen regalo para un cumpleaños. Más si se cumplen 27.
Un JB regalado con la consigna:"y... te iba a regalar un libro... pero ya no sé cuál regalarte. Cd´s podés "bajarte" los que quieras... así que me decidí por esto...". Muy bien Andrés, muy bien...
Finalmente, llego a casa luego del trabajo, con la mochila cargada con las dos botellas... Las saco de a poco, casi de manera obscena.
Mis viejos me miran divertidos (¿?)..."el nene se escabia...ayyyyyyyy, qué tieeeeerno".
Cuando empiezo a contar cómo venía la mano de los regalos, mi viejo se para y me dice:"sí, son buenos... A ver si puedo empardar?"
Acto seguido me regala un Chivas de 12 años...
Mi quijada cae like Castro.
Evidentemente, este será un invierno divertido.

Hasta julio, paz, amor, y whisky.

2004-03-10T14:33:00.000-08:00

El preludio a la tierra mojada.
Quizás, en ese olor a ozono (dicen los "expertos", pero para mí siempre será a "tierra mojada"), esté situada la felicidad.
Uno huele la tierra mojada en otros lares donde ya llegó la lluvia?
O, efectivamente, se huele el "anuncio de la misma", el preludio de la lluvia.

Hay gente que inunda los espacios vacíos pregonando su dolor, sus ganas de muerte... montones de gente, diría.
También hay montones de gente que debería conocer en carne propia el dolor, para, así, dejar de pregonarlo.

Hasta julio, PAZ y AMOR.

2004-03-07T20:56:00.000-08:00

"Últimos días de la víctima" es un concepto.
Surge como tal, a mediados de los años 90´s.
Ya en el primer posteo aclaro de qué se trata.
Luego se transforma en envío radial marginal y extremadamente potente y caótico a principios de 1999.
Luego de 80 salidas, los autores nos quemamos.

Hoy, a casi 10 años del génesis, veo que se aprendió algo. Y eso está fijado, sellado en algúna parte de nuestro cuerpo.

Ah... pasó otro fin de semana... ya comienza a picar más que a doler.

2004-03-01T07:31:00.000-08:00

Pasó otro fin de semana.
Sobreviviendo.
Se está logrando el objetivo con suma elegancia.
Ayer me enteré de que estábamos en un año bisiesto.
El RELOJ marca el destino.
Padres aún fuera.
Conversaciones sordas en el hogar.
Falta menos para julio, pero costará alguna que otra úlsera.
Y muchas canas.

Las decisiones o el azar?
Somos más que las cosas que nos pasan?
Elegimos?
Quizás exista ese destino marcado por un estúpido reloj.
Igual, la felicidad es sólo un momento.
Todo va terminando todo el tiempo. Todo es un lento devenir hacia la nada.
La nada es una fuerza que atrae la energía de las cosas. Magnetiza.
Pero la línea que separa el bien del mal, cambia de lugar todos los días.
La sensación del cuerpo separado vuelve en sueños.
Pero el cuerpo separado de qué? Del corazón? De la cabeza? De qué?

Ver un hueco en el cielo ya no tiene el valor de antaño. Pero... ¡epa! la luna se asoma por el único resquicio posible.
Hay esperanzas, pues.

2004-02-24T20:13:00.000-08:00

Hay de la perforación.
Dolió.
Una sensación extraña.
¿Dónde está el placer de la mutilación, de la flagelación autoimpuesta?
Sólo puedo decir que lo estético tardará en prevalecer por sobre el agudo dolor auricular.
Un clavo, un tornillo, un palito de acero quirúrgico. A esta altura de la molestia, es lo mismo.
"laváte con jabón neutro y Pervinox. Puede tardar tres meses en cicatrizar... depende del cuerpo..."
Auch...
Qué cool que me siento con un piercing en mi oreja!
Ya estoy para ir a bailar a un lugar cool, y hablar con gente cool, y comer comidas cool ("cool" en plural es "cools" o "cooles"???).
Pero ahora que lo pienso, yo voy al Berlín (o el "Berguín" como dice ella), hablo con mis amigos (que definitivamente no son gente cool) y como comida chatarra, milanesas, y guisos de lenteja (siempre odié la cómida tipo sushi).

En fin, todavía me puteo por el dolor que siento y el que sentiré.
Unos hacen terapia, otros se cortan el cuerpo.
Otros, los más zarpados, nos agujereamos las orejas.
Dramas del joven moderno que está al pedo, con dinero y por el centro.

2004-02-23T06:25:00.000-08:00

"Ponéle muerte. Ponéle algo tórrido, algo que la gente quiera leer y que le pegue lo suficiente como para que manifieste su estado anímico al leer lo subido".

Esos consejos giran dentro de mi cabeza, cerca de la frente, y por momentos, se derriten hasta los ojos.

"Inventáte una historia copada. Total, es Internet...".

Mmm.
No me sale, evidentemente, las Letras, cada vez están más lejos.

- A ver... "Mis padres se van de vacaciones y mueren trágicamente en Mar del Plata".
- Bien, bien,... ¿Qué más? ¿Cómo mueren?...
- Mmm ¿Ahogados?
- Puede ser... ¿En qué circunstancias?
- Mi padre se acalambra haciendo la plancha en la orilla, mi madre corre desesperada, tropieza con un baldecito y cae golpeando su cabeza contra algo sólido. Fulminada al instante.
Lo de mi padre es más lento. La profundidad de la orilla, hace que el ahogo sea dilatado.
- ¿Pero vos sos pelotudo?
- ¿Por esto, me lo decís?

Hasta otro día más productivo.

2004-02-22T11:19:00.000-08:00

"Hay que pasar el invierno".

Frase recordada por todos y pronunciada por Álvaro Alzogaray.
Lo mío era más humilde: "Hay que pasar el fin de semana", me propuse.
Comenzó mal. Dolor de estómago que no me visitaba desde hacía mucho tiempo.
Siguió peor. El juego de las máscaras. Buena película. Mejor verla.
Contar penurias con gracia, sin que parezcan penurias, es un arte. Y un garrón.
El aroma.
Sí, ahí está el tema... en el aroma de las cosas.
La sospecha nunca es sana, pero curte, fabrica el "cayo".
Ante lo fáctico, la retirada. Waterloo, ¿mucho frío?.
Podría haber empeorado más... pero hubo un par de maniobras diestras en la tormenta como para no derrapar del todo.
Ileso. Sólo un par de raspones en los costados. El centro intacto (gracias a la anestesia general).

Casi pasó el fin de semana. Puedo respirar sin sonidos agudos.
Podría decirse que superé la primera final.

"Paso a paso" pregonaba el blondo artificial "Mostaza" Merlo. Lo sigo. Paso a paso.
"Fin de semana a fin de semana".
Pasó el primero, hasta julio quedan varios.
Pequeñas batallas personales.

Hasta julio, Paz y Amor (aunque cueste).

2004-02-18T15:35:00.000-08:00

CRÓNICAS CYBERIANAS (II)

Personajes (cont.)

El veterano calentón:

Versión mejorada de "el adolescente calentón" (mejorada porque al menos, viene solo y se mantiene en absoluto silencio).
De vez en cuando, mira de reojo, como para asegurarse que su fachada funcione (su fachada es una página cualquiera, La Capital, por ejemplo, sólo para disimular), y, cuando está seguro, abre su pasión: páginas de minitas, animales, lavarropas o eunucos desnudos. Siempre hay desnudos...
A veces se queja de los niños que juegan con un clásico: "¡pero estos pendejos... el ruido que hacen... y uno que viene a laburar...!".
Cuesta contener la risa ante este especímen... Sobre todo cuando realiza maniobras extrañas para incorporarse de su máquina...

(to be continued)

2004-02-17T18:34:00.000-08:00

LA VERDAD. LA palabra. LA imagen. Eso que buscamos en cada puteada. En cada beso. En cada amague.
Es lo que aniquila a ese "hacerse el boludo" ante la posibilidad del amor. Ese hastío. Ese aburrimiento por los comentarios que ya escuchamos 1, 2, 100 veces.
Esa sonrisa amarga, falsa, que, si la interlocutora fuera medianamente pilla, sabría discriminar de la sincera, la genuina.
Sólo un puñado de personas lograron sacaron de mí la risa, el resto recibió muecas de simpatía o leves alzamientos de comisuras que escondían un "idiota".
Los potenciales... esos son los enemigos de la VERDAD. Los "si ...", "está todo bien, pero...", todas esas frases esconden o muestran la NADA.

Escuchar un tema en silencio, comer (con ganas) algo rico (o no, y es lo mejor...), verse a los ojos. Verse EN los ojos del otro.
Saberse amado es mejor que amar.
Es que... uno ama a quién lo ama. Lo demás es sufrir o ser masoquista.
Allí radica la clave.

Hay un tiempo para todo. Una vez superado ese límite, las cosas pueden resultar extrañas, confusas... O no resultar en nada.
Claro está, creo en los círculos (no en esos, no). En lo circular del tiempo.
Borges también lo creía... y así le fue. Murió ciego y solo (¿Kodama? jajaja).

Hasta julio habrá paz, habrá amor e ignorancia para con la plebe.

Creo fervorosamente en la justicia. Y en la memoria.
Son grandes aliadas.

En el fondo del estanque ví a la cara a la VERDAD.
Y tras ella voy.

2004-02-17T17:37:00.000-08:00

POPONO es un grande!!!

2004-02-16T08:25:00.000-08:00

Tratando de hacer pie en un terreno pantanoso.
Hundirse, manotear el aire. Tragar la inmundicia.
Sentirse caer hacia el fondo, y, allí, ver la clave, la VERDAD.
Luego, el ascenso hacia la luz. En busca del aire puro.
De vez en cuando, todos sufrimos nuestros propios "descensos infernales" como método, como defensa.
Sólo desde allí podemos intentar una acción más honesta, más sincera con nuestras tripas.
Mientras nos limpiamos, recordamos el fondo. Y respiramos aliviados.
Otra vez.

2004-02-14T18:38:00.000-08:00

CRÓNICAS CYBERIANAS (I)

Personajes:

El solterón histérico:
Entra y se planta frente al mostrador (en silencio). Mira como buscando a alguien que nunca está (ni va a estar).
Uno cede y le pregunta si necesita algo. Su respuesta siempre es: "hay máquina?".
Uno mira el cyber semi-desierto como diciéndole: "sí, nabo, todas esas", para luego decirle: "pasá por cualquiera" (frase que uno repetirá hasta el hartazgo)
Indefectiblemente, se quejará (por lo bajo) por el humo, la música, los gritos de los pibes o lo que carajo se te ocurra. Pero vuelve siempre.
Chatea en Vía Rosario con señoras de su edad (cuarenta y pico, pero con esperanzas de que no se note) y coincidirán en cosas tipo "los pibes de ahora son unos nabos".
Escaneará de vez en cuando una foto de cuando tenía veintipico y creía que se iba a enganchar con alguien.
Se va en silencio, previo paso mudo por el mostrador.

El adolescente calentón:
Mira exclusivamente páginas de minitas en bolas (una víctima de los nuevos filtros, sin dudas).
Tiene alrededor de 200 contactos en su msn.
A veces viene con amigos de su misma calaña.
Los granos le dan un estilo muy hot.

Veterano/a:
Entre cincuenta y setenta años.
Se quiere incorporar al uso de "estas cosas". Llama al encargado cada ´5 por dudas tipo: "y como salgo de acá?"... Uno lo mira, mira la pantalla y le dice (agarrando el mouse): "Apriete acá, donde dice bieeeeen grande SALIR".

El Extrovertido: Raramente sean mujeres. Son tipos de varias edades que parecen enojarse, alegrarse, putear y demás sensaciones (todo frente al monitor).
A veces llegan a reirse muy fuerte.

El chanta:
Viene vestido tipo vendedor de relojes de la peatonal. Usa celular mientras chatea. Se pide un café, compra un sandwich, y a la hora de pagar pide factura. Esta puede oscilar entre los veinticinco centavos (si no consumió) o los tres pesos (si lo hizo). Lo curioso es lo que pide que se ponga en la factura: "Internet e impresiones/ escaneos, etc" (las impresiones son el café, vale aclarar)

To be continued...

2004-02-12T09:16:00.000-08:00

A mediados de la década de los ´90, explota en EEUU (léase “en todo el mundo”) un “nuevo” furor, un estilo musical que hizo bastante ruido mientras duraron sus 15´ de fama: el swing.
Claro está, el swing no era nuevo, pero sí las bandas que lo remozaron, lo “aggiornaron”, le sacaron el polvo y se lo presentaron a la industria musical como “la nueva moda”.
Bandas como Cherry Poppin´ Daddies, Big Bad Voodoo Daddy, Royal Crown Revue, Squirrell Nut Zippers y alguna otra perdida por ahí, más el rockabilly furioso de la Brian Setzer Orchestra, comenzaron a mover el ambiente y, como no podía ser de otra manera, surgieron los rótulos: neo-swing, gangsta-swing, etc.
Un género antiguo en manos de gente nueva, que venía del rock, del ska, y, en menor medida, del jazz, fue la combinación perfecta para crear melodías pegadizas y altamente bailables.
No tardó en llegar a nuestro país, donde tuvo un relativo éxito entre 1997 y 1998 (especialmente), gracias, quizás, a que algunos de estos “hits” fueron usados como cortinas de programas masivos (Pergolini cerraba CQC con un tema de Cherry Poppin´ Daddies y Tinelli amenizaba segmentos “cómicos” de VideoMatch con Big Bad Voodoo Daddy)

REWIND

El swing es una rama del jazz. Nace allá por los ´40, cuando la sociedad norteamericana pugnaba por olvidarse de las penurias bélicas y por volver a divertirse.
Nombres como Louis Prima, Gene Krupa y, por supuesto, Benny Goodman fueron los encargados de formar sus “big bands” y hacerle mover los piecitos a los engominados que se quedaron en América y a las viudas que necesitaban olvidar a los caidos (¿?).
Orquestas de muchísimos integrantes, preponderancia casi exclusiva de los vientos y un ritmo endemoniado que hacía imposible quedarse sentado, fueron haciéndose moneda corriente en los salones de baile.

FAST FORWARD

Rosario. Año 2000.
Diego Casanova gesta a Rosario Smowing, una suerte de combo musical, al estilo de esas viejas formaciones de los años ´40.
En sus propias palabras, el nombre de la banda podría explicarse del hecho de que “casi todos los músicos de Rosario tocaron en algún momento en la banda”.
Pero Casanova es un hombre con raíces punks, y como tal, no podía conformarse con la comodidad.
No se quedó en el swing, si no que le agregó ska, música latina, bolero, reggae y hasta tango, haciendo de RS una banda con características únicas en Argentina.
“No sé si somos una banda de swing, pero que tenemos swing, no hay dudas” (Casanova, noviembre del 2003)
Pero no es la oportunidad de hablar de la banda, si no del disco.
“Volumen 1”, es su nombre y salió a la calle (finalmente) el 17 de octubre de 2003, sí, el día de la lealtad.
¿A qué le es leal este material?
Bueno, principalmente a Rosario Smowing, algo que no es poca cosa en tiempos de convicciones tan volátiles.
Refleja a una banda muy aceitada y con variantes a la hora del ritmo.
Es curioso como sin apelar a “rosarinadas” muy obvias, llega a conmover por lo cercano del paisaje que pinta, y logra emocionar (sí, ¿por qué no?) y hacer cómplice al oyente medianamente sensible.

DESGLOSE

“El percal”: Si los vientos tuvieran un poco más de fuerza, sería una bomba.
Highlight: “...y ahora te das cuenta que se acabó la fiesta y que se llevaron el champagne”.

“Carta de un señor a otro”: Gran comienzo con una trompeta muy “chillona”. Acá los vientos aparecen en su dimensión. Buenos arreglos.
Es muy simpática la manera de cantar de Casanova. Su uso de una pronunciación y un lunfardo tanguero (“...no sé vo´”) en otro cantante chocaría. No es el caso.
Este tema es uno de los que muestran un habitual recurso de la banda: el salto de un género a otro en medio de un tema (aquí pasan dignamente a una suerte de salsa).
Highlight: “Qué más da si sale el sol o si llueve, igual vos te vestís para un funeral, porque sentís que tu piel se enfría”.

“Mareado”: Un hit. Los hits son como los goleadores, no les pidas que sean bellos, son demoledores (y ahí radica su belleza). No se los califica ni discute.
El tempo y los vientos invitan a golpetear los pies contra el piso, y ese final in crescendo lo deja a uno listo para seguir bailando, ansioso por más.
Highlight: “...vos no te apurés, que a veces con un 4, gritás y sale bien”. (todo jugador de truco sabe de lo que estamos hablando, ¿cierto?)
Highlight 2: Los arreglos de los vientos. Sencillamente impecables.

“Wando”: Buenos primeros 30´´. Buen final. Y listo.
Highlight: “...dificulta caminar cuando no te ves los pies...”.

“En víspera”: Intermezzo de piano. Música de fondo para cita a ciegas en el hall de un hotel. Algún rasgo tanguero. Conexión justa con el próximo tema (funciona como “intro”).

“Yo sé fingir”: ¡Paren las rotativas!. Podemos estar frente al mejor tema del disco. Depende del humor con el que se lo escuche. ¿Tienes el corazón hecho moco? ¡Es tu tema!
Una trompeta muy nítida. Una interpretación hondamente sentida por parte del “capitán”.
Hay que separar el tema en dos (por eso de lo que hablábamos antes, los saltos de un estilo a otro dentro de un mismo tema).
A los 4´: 21´´ se produce el cambio de ¿bolero? a ska.
Highlight: “Todo lo que yo he sido, que te han contado ya lo verás, son más historias que historia ...”
Highlight 2: “...y si otro quisiera darte, doblo la apuesta y yo te doy do´ (sic)”. ¡¡¡Y los vientos en todo el tema!!!

“Y así te fue”: Tema para sacudirse un poco... pero con un vaso en la mano.
La voz está bien al frente y está bien.
Highlight: “...pero al final siempre se nota cuando el whisky tiene agua”.

“Canción de luna llena”: Tema extrañamente encantador. Desde el comienzo es muy urbano (se escuchan pisadas, colectivos, etc...). Un coro gospel (muy Beach Boys, muy playero... ¿¿¿No era urbano???, Bueno, ahí reside lo extraño).
Es un tema veraniego, sin dudas.
Puede ser el otro mejor tema. Este para escuchar de buen humor, en musculosa, caminando por la calle a la tardecita de un día agradable.
Cuenta los comienzos de la banda.
Highlight: “...soñabas con la tajada y alguien te mostró el pastel...”
Highlight 2: “...el hombre cuando está nervioso, siempre fuma el doble”

“Has de ser feliz”: Gran letra de Vladimir (clarinete de la banda). Mucha tensión interna (el piano y los vientos acompañan convenientemente a la poesía).
Muy “visual” (¿?).
Highlight: “... las parcas levan las anclas, es hora de partir. En la proa se huele sangre, vos espérame con anís”.

“Diez mil berretine”: Tema potente. Los vientos muy adelante. La letra, mmm ... ¡Mejor bailamos con la trompeta y listo!
Highlight: ¿El comienzo tarareado?

“Mirá pa´ dentro”: “Quién si no yo va a saber qué hice con mis cosas...” Buena primer frase. Tema que gana muchísimo en vivo.
Highlight: “No hay por qué reírse cuando el chiste es malo, no importa quién lo haya contado”.

“Por más que abarajes”: Un gusto que se dio Casanova. Un tanguito. ¿Qué sé yo...?, Está bien... No es cantante de tango, pero le gusta. Se entiende ¿no?
Highlight: Habría que preguntarle a él ¿no?

“Mala costumbre”: Otro tema “picante”, potente. “La costumbre de arruinar las fiestas como cuesta contener...” Y sí, es verdad... Linda combinación batería-vientos.
Highlight: Mmm... está complicado... ¿Su fuerza?... Está bien, me callo.

Puntuación total: *** tres víctimas

2004-02-10T14:10:00.000-08:00

Salvando las distancias... Caigo en la misma trampa ¿no?...
No!

Puñales de hielo.
Más placer en lo real.
Fixionales besos no comprenden
siempre es increible embellecerte más.

El sol adentro tuyo es único, amarillo.
Abandonarnos, explotar, rugidos, mar.
Quiero que dure para siempre
tu brillo en la oscuridad.

Volver a empezar para dejar a este mundo detrás.
Rayas en el agua que reflejan,
silenciada, la forma lunar...
ventanas que se alejan.

Tus ojos cuentan
la redención de tu corazón.
No hay tiempo, ni donde estar
traspasando tu cuerpo y tu respiración.

2004-02-09T08:14:00.000-08:00

esto es una mera prueba

2004-02-09T07:04:00.000-08:00

El error horario de las máquinas hace que los posteos parezcan publicados a cualquier hora...
Esto es interesante desde la óptica del lector: "mirá este tipo... escribe estas cosas a las ¡7 de la mañana!" . Cuando en realidad, a esa hora dormía plácidamente.
La "magia del escritor" suele mostrar demasiado rápido el hilo del cuál cuelgan sus trucos baratos.
Ya no quedan "atormentados", ni "escritores malditos", en su lugar, una nueva especie: la de los "pibes-con-problemitas". Sí, amigo, uste habrá visto a alguno por ahí. Cara de pocos (o ningún) amigos, semblante sombrío.
Si usted le pregunta (y si no, él se lo contará) le dirá que "el mundo es una mierda", "su familia (si tiene, aunque en estos casos, queda mejor que no, o al menos, no una convencional) es una mierda", "el campo es una mierda tan grande como la ciudad", etcétera.
Rescatará ciertos valores "grunge" o "punk", y, obviamente, hablará pestes de "productos masivos" como Charly García o el fútbol. Todo esto, mientras bebe un trago de su refresco sabor cola... sí, ese mismo.
Algún medicamento para "calmar sus males", historias de amor que nunca terminan bien, y un vacío...
Delirios de grandeza, rencor contra casi todo/s se contraponen con una ternura desmesurada hacia ciertos productos/elementos/personajes de su infancia.
Es muy común que sean fanáticos de los dibujos animados.
Ternura POP + nihilismo GRUNGE + actitud (¿?) PUNK = "chico-con-problemitas".
Felices los niños.

2004-02-09T06:56:00.000-08:00

Mañana de lunes.
No coincido con la idea de que esto es un comienzo.
Creo que los domingos no termina nada. Los lunes a la mañana, quizás.
En fin, calor, humedad, y espaldas concentradas en otra "caja boba"...

2004-02-08T21:42:00.000-08:00

Un diario íntimo no debería publicarse.
Esto es otra cosa.
No hay intimidad. Nunca existió.
Una simple continuidad de palabras entrelazadas en distintos días, posteos, y humores.
Eso es Últimos días de la víctima. Un estado de ánimo.
Cuando estás doblado sobre una mesa mojada, escuchando la peor música, y sufriendo por la inminente salida del sol.
Puteando a tu Yo de hace unas horas por haber gastado hasta el último centavo en alcohol, dejándote a la deriva, a pie y hacia tu casa lejana.